Verso libre
Surrealismo
Guasas a buenas horas, rencores arcaicos,
fotones a propósito de periodismos esbeltos,
sin respuestas para el llanto de los niños,
estaciones y bocadillos sudorosos
perdiéndose por las esquinas de un descerebrado mundo.
Sendas caballerías a despecho de los núcleos,
de los discos alados de los calcos malos.
Nació para la lucha la estatua de los vientos,
bajo los párpados entre los cabellos
luce la mancha sangrienta del hambre que no calla.
Gracias a la prensa de los descubiertos
vive feliz el bruto que en los verdes campos,
detrás de las llamaradas graba castaños furiosos
y kilos de mierda caen sobre sus hombros
en compensación a los cargos minuciosos
de quienes viven con los cerebros muertos.
Vuelan jamones e impresos dichosos,
por un amor que me ha dejado con los brazos caídos,
yugulares enrojecidas en cuellos de verde cutis
y críos llorando con los sueños descosidos en los llanos.
En la esquina de un verso 