Van corazones desiertos
por vacías callejuelas,
vacíos de pensamientos
vagando por las estrellas,
por estos huertos sembrados
de egoísmo y vanidad,
desamores, soledades,
mal entendida amistad,
con fingidas alegrías,
¡un te doy si tú me das!
.
Almas que tan solo ansían,
un viento para volar
llevando en sus equipajes
un tintero y una pluma
y una maleta sin alas
cargada de soledad
y sueños que ya están muertos
antes de poder andar.
.
Juntaletras soy de medio pelo
con afán de vana gloria
en lucha por encontrar un cielo
donde guardar la memoria
de pobres versos que no alzan vuelo
ni tendrán hueco en la historia.
.
Cuando el tedio labre su infecundo nido
y me hiera sin pudor el desengaño
en la sorda lucha contra la vida,
colgaré mis sueños en la rama del viejo sauce
entre melancólicos suspiros de pasadas congojas.
.
Cuando ya el alma se oscurezca
y el corazón se asome al borde de la nada,
antes de que la carcoma del tiempo
se apodere de mi alma y la devore
me abriré paso hasta la oculta cueva
donde dejé guardado, el manto de la locura
a él confiaré mi andar, será mi luz y mi guía
que dirigirá al destino, mis últimos pasos
en el ocaso de una vida, ya caducada y oscura.
.
Cuando venga la negra a buscarme
no echéis las campanas al vuelo,
coged entre cuatro mi cuerpo
y tiradlo en las montañas,
alguien sacará provecho
seré alimento de alimañas
y de algún buitre el contento.
.
En esto pienso
mientras me corroe la mente
el murmullo
de esa voz interior
que me dice:
¡pobre infeliz!
.
Pobre infeliz, poeta me creía,
¡triste, mi vanidosa, necedad!
y mis versos, leía y releía,
¡Crecía en orgullosa vanidad!
Hasta que comencé a leer un día
a los grandes poetas del lugar,
creedlo, se me fue la tontería
y aquellas ansias locas de editar.
.
¡ Ay, pobre Merceditas!
con tu pluma suspiras
y escribes con calor tus sentimientos,
pintando bellos,tus dulces momentos
y unas veces aciertas,
(otras ¡ay, pobres letras!)
porque tiernos en tu corazón flotan,
latidos de amor, que de tu alma brotan,
de esa tu alma tan tierna
que el ser poeta sueña,
mas como la guitarra del mesón
aunque pongas tu empeño y tu tesón
será una ilusión hueca,
tan solo una quimera.
¡Tú nunca fuiste… ni serás poeta!
En la esquina de un verso 