Un diecinueve de Agosto

En fecha todavía incierta, entre el 17 y el 19 de agosto de 1936,
el poeta andaluz más universal
es fusilado en algún lugar cercano a la fuente Grande,
junto al barranco de Viznar (Granada),
convirtiéndose en mártir de la causa republicana.
84 años después su muerte continua siendo un misterio.
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Hexadecasílabos sin esquema fijo de rima
en hemistiquios de 8-8 y coletilla
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Un diecinueve de agosto lloró en el cielo un torero
por la sangre derramada en el olivar del miedo,
mientras un sueño lloraba, a las seis de la mañana
y los lirios de la vega, alzaban su blanco cuello
vigilando la vereda.
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A las seis de la mañana; de un diecinueve de agosto,
gritaba Sánchez Mejías desde una plaza sin ruedo,
de subalterno San Pedro, San Juan de banderillero,
clamando desde la arena llantos de poetas muertos
enmudecen al silencio.
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A las seis de la mañana sentí su sangre en mi rostro
y un coro de serafines en rasgueo por peteneras
hizo sonar las guitarras, haciendo fiesta en el cielo,
para celebrar la entrada, del alma de un gran poeta
que nació «pa´ » ser eterno.
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Sin cuernos largos ni toro, con un viento de lunares
iba llorando un palomo con el alma destrozada,
un diecinueve de agosto a las seis de la mañana,
mientras el sol ya peinaba la raya del horizonte
y los perros despertaban.
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Sangró la yerba sangró a las seis de la mañana
y el verde del olivar cambió del color el tono
como el de aquel que llevaba, toda la muerte en su rostro,
a las seis de la mañana, ¡de un diecinueve de agosto
en que la muerte acechaba!
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Un diecinueve de agosto fue la mozuela a llorar
a la orillita del río, a las seis de la mañana,
aquella la bien amada por un gitano de tronío
que le pelaba la pava cuando no estaba el «marío»,
sin saber que era casada.
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Sangraron las amapolas un diecinueve de agosto,
enmudecieron de golpe en el mar las caracolas,
se disfrazaron las piedras alrededor de la hoguera
y las gitanas lanzaron a los vientos las tijeras
buscando venganza eterna.
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Agosto quiso borrar el día del almanaque
y el trigo dijo en la era con la voz de un alma en pena;
«Qué termine ya la trilla, que coman pan de panizo
aquellos que le arrancaron a Granada el mejor hijo
la mejor flor de la vega.
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Mudas también se quedaron sombras negras del cortijo,
y las ranas dando brincos hacia el cielo se lanzaron
pidiendo justicia a gritos para un rey de los gitanos
que boca abajo tumbado expiraba en el camino
pintando en rojo el tomillo.
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A las seis de la mañana el sol salió sin sombrero,
un diecinueve de agosto en que un toro traicionero
derramó de una cornada toda una vida de versos
tirándola por los suelos, a las seis de la mañana
de un diecinueve de agosto.
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Un diecinueve de agosto ráfagas de viento helado,
tiñeron de rojo el cielo con la sangre derramada
de un hombre de cuerpo entero que de bruces en el suelo
dejo grabados sus versos por siempre en el universo
de todas las almas buenas.