Octavillas italianas

Fueron ellos los culpables
mi padre y mi viejo abuelo,
ambos pusieron su anhelo
en poder hacer de mí
una persona sensata,
tres idiomas me enseñaron,
los tres en mí se grabaron
y muy bien los aprendí.
.
El primero grabe a fuego,
impreso quedó en mi mente,
¡el hablar siempre de frente!
Sin alzar nunca la voz
y con máximo respeto,
algunos quizás no entiendan
y puede ser se sorprendan
de un idioma tan feroz.
.
El segundo sigue al paso,
¡el hablar siempre directo!
Siempre por camino recto
y no dar vueltas sin son,
nunca dirigirte a nadie
andando con torceduras
¡o son verdes o maduras!
¡Medias tintas no es razón!
.
El tercero, algo más duro,
¡qué no se asusten los nuevos!
¡Hablar con un par de huevos!
¿Miedo? ¡Miedo ni al morir!
¡Siempre hay cerca un hospital!
¡Te roerá lo que calles
pudiendo ser que nunca halles
el poder en paz vivir!
.
Se ahogan los corazones
al esconder lo que sienten,
o se callan o te mienten
por el miedo a discutir,
¡y será peor la carga!
¡despeja todas tus dudas,
a la verdad siempre acudas,
y dejarás de sufrir!

De cuentos de la Gertrudis

Juntaremos con amor
la pasión de nuestras bocas
y mezclaremos los besos
saltando sobre las olas.
.
Y tumbados en la arena
daremos gracias al viento,
por esta dicha infinita
de gozar de nuestros cuerpos.
.
Yo preguntaré a la brisa
en que lugar de los cielos
y con tanta pulcritud
para el amor fuimos hechos.
.
En esta noche serena
que linda brilla la Luna,
aquí tumbada en la orilla
yo quiero sentirme tuya
.
Sobre aquella barca verde
veras luces marinero,
cuando al roce de tus manos
veas como arde mi cuerpo.
.
Tú me aprietas bien valiente
sin parar de culear,
bien atento a la jugada
no me dejes a mitad.
.
Yo te sabré responder,
¡qué aunque me creas pazguata
ya más de cuatro ciruelos,
me corrieron por las patas!
.
Luego quedaré dormida,
pondré mi oído en tu pecho,
para escuchar su latido
suspirando por mis huesos.

.
Es la noche poesía
en la piel de los amantes
borran con amor el tiempo
nada podrá derrotarles,
son dueños del universo,
beben de los manantiales
donde fluye el sueño eterno.
.
Pone la noche su velo,
se recogen los amantes
sobre el tenue azul del cielo.
Les da su capa la luna
cubriendo el mágico vuelo
de sus pieles principiantes.
.
Lloran corazones ciegos
sobre las tenues cenizas
de la oscura madrugada
y una sollozante luna
va peinando el horizonte,
como sombra enamorada.
.
Tú como el eco te pierdes ,
te sigo loca buscando
tras estas blancas paredes
mientras voy agonizando,
viendo rebotar los sueños
y nadie atiende mis quejas
ni alimenta mis anhelos.
Porque detrás de las rejas,
los enfurecidos vientos
preñaron mi soledad
borrando hasta los recuerdos.

Lejana es amigo,
muy lejana la distancia,
lejano el camino
cuando nadie te aguarda,
fríos los labios
donde los besos no alcanzan.
El andar será perdido,
hollarán mis pies las zanjas
que ya nos cavó el destino.
.
Pero sé, bien que sé
que tu enorme corazón,
caminando junto al mío
juntos podrían recorrer
ese sendero de amor
que fluyó con tanto brío
por los hilos de la red.
.
Hilos que tejen amor
en almas que no se rinden,
manteniendo la templanza
con un soplo de ilusión,
ilusión que al destino da
atisbo fresco de un beso,
color de verde esperanza,
¡pero quizás… tan solo eso!
.
Ese soñar eterno
de almas inquietas que sueñan.
Tan solo almas sensibles
que dan vueltas a la rueca,
ilusas almas,
cabezas de pájaros llenas,
soñadoras de paraísos errantes
y utópicas utopías
donde se riegan con sueños
verdes praderas de amor.
.
Sueñan con él y ven como crece,
de pasión se llena el alma
al ver que aumenta y engrandece,
a pesar de la distancia.
.
Pero creo amigo a mi pesar
que los sueños… solo son sueños,
efímeras ilusiones, melancólico pasar,
la esperanza de unos besos
que siguen soñando volar.
.
Y los sueños, sueños son
y como tales perecen,
escondidos en ese rincón
donde las lágrimas crecen
y lloran en soledad,
allí junto a las tristezas
que no supieron volar
entregándose a una red
portadora de promesas.

.
Pedir perdón no debiera
ser un motivo de excusa,
sí, el evitar que ocurriera
y que el perdón no sirviera,
de perdón a quién abusa.
Rompe un plato contra el suelo
le pides perdón… lo pegas,
por mucho clamar al cielo
aunque te vistas de duelo
ya se acabaron sus friegas.
.
En algunas religiones
del perdón así razonan,
se le ensalza en los sermones,
se le otorga en confesiones
y los daños se perdonan.
Como solución lo venden
¡haga mal todo quien pueda,
así sus fieles lo entienden,
se confiesan y arrepienten!
!y siga… y siga la rueda¡
.
.
Predicar y ensalzar que por medio de la confesión
se perdonan los pecados; es hacer apología del mal.
Actuando de este modo cualquiera que vea
que puede cometer un daño en beneficio propio,
tan solo podrá frenarlo una sana convicción moral,
no una religión que le diga; si pecas pero te confiesas,
serás perdonado.
Si esto se enseña a niños
ya desde su mas tierna edad, la repercusión
que esto tendrá en su vida puede ser catastrófica.

Escritor es todo aquel
que nos presta su sentir
cogiendo pluma y papel
aunque no haya que decir
ni nadie para leer.
.
Escribiendo sin descanso
esté bien o… ¡no esté mal!
¡a veces haciendo el ganso!
cualquier tema… ¡le da igual!
de bueno a malo, hay un paso.
.
De letras coge un montón
va separando las buenas
regulares a un rincón
si alguna trata de penas
la tira por el balcón.
.
Va rellenando papeles
en algunos pinta rosas
en otros quizás claveles
a veces son mariposas
y otras veces son laureles.
.
Laureles con los que sueña,
se ve a si mismo en la gloria,
en sus escritos empeña
buscar un hueco en la historia
!dejar de su nombre seña!
.
Vive ahuyentando penas,
en su tedioso existir
nunca le vienen de buenas
no alcanza para vivir
ni para romper cadenas.
.
Y, ¿Por qué se es escritor?
si quienes van a leer
aunque pongan mucho amor
nunca van a comprender
el porqué de tu clamor.
.
Aunque domine su ciencia
si no hay un viento de suerte
o, antes pierde la paciencia
y busca oficio prudente,
se sumirá en la indigencia.

Octavillas italianas

De siglos hicieron falta
a qué alguien se diera cuenta
que no hay una sola puerta
hay más sendas a seguir,
que no es Dios exacta ciencia,
también la naturaleza
es del hombre fortaleza
donde afianzar su existir.
.
Alguien nos puso un cerebro,
para pensar hay que usarlo,
¡no creas sin razonarlo!
pues se podría ofender
y razón no faltaría
quien un día nos lo diera,
fuese Dios u otro cualquiera
quien nos dotara del ser.
.
Con gran orgullo lo digo
presumo de ser atea
y no por ello más fea
ni me siento una infeliz,
aunque algunos así crean
no tengo cuernos ni rabo
ni a dioses de barro alabo
y a quien puedo hago feliz.
.
Nunca traicioné un amigo
ni enemigo maltraté
mucho si que ironicé.
la sátira me va bien,
mas no va directa a nadie
y gusta a quien la comprende,
solo el mediocre se ofende,
se piensa que va por él.

A ti, mi primer amor,
siempre habrá en mi corazón
un huequecito que sobre
donde guardar el recuerdo
de todos aquellos sueños
que grabé amor, con tu nombre.
.
Vive un paisaje de amor
en mi mente bullidora,
donde duerme la fragancia
de aquel cuerpo soñador
musa de mi alma cantora
al ocaso de la infancia.
.
En tus dos torres altivas
mi mirada se perdía,
al rubor de la inocencia
con fragor de siemprevivas
mi sueño se desvivía
por lograr la adolescencia.
.
Era mi mirada un ruego
pidiendo que tú me amaras
en mis libros dibujaba
¡olvidándome del juego!
trazos de siluetas claras
de ese cuerpo que yo amaba.
.
Tenía mis libros llenos
de tu cuerpo en mil dibujos
eras mi único paisaje,
mis montes eran tus senos
y tus curvas los embrujos
que exaltaban mi coraje.
.
Vivo dentro del recuerdo
de aquel sueño de la infancia
impregnado de ternura,
recordándolo me pierdo,
rodeado en la fragancia,
de sueños de un alma pura.

Increíble el desvarío
ya «cuento» común y diario,
¡es algo extraordinario!
¡poetas de calcetín,
(como dice un buen amigo)
escribiendo como patos
con faltas y garabatos
y se dan mucho postín!
.
Sin pensar, un alguien dijo:
¡si es del alma… es poesía!
y desde ese mismo día,
llegó al verso su morir.
Muy hermoso es el diamante,
que de la tierra nos sale,
pero poco o nada vale
si no se lleva a pulir.
.
Al escribir bien hagamos
la eterna en su justa mida,
la libre, ritmo y bien fluida
y sin prisa en publicar
leamos y releamos
hasta que ya bien nos suene
¡que no parezca que truene!
y tenga un lindo sonar.
.
Menos creer en las musas,
pues estas tan solo son
Trabajo y Dedicación,
¡Las demás… tan solo excusas!

Mis manos, ¡mis pobres manos!
esto es lo único que veis,
esto es lo único que tengo,
¡nada mas os puedo dar!
.
Mis viejos pies, ¡pobres pies!
de raíz me los segaron,
y se llevaron con ellos
mi preciada libertad.
.
Mi lengua, ¡habladora lengua!
de cuajo me la cortaron,
¡no sirve de nada hablar!
si callo pues, ¡perdonad!
.
Nadie quiere ya escuchar,
y los ya pocos que escuchan,
van reculando hacia atrás,
¡para qué pues sirve hablar!
.
Vacíos están los sueños,
Quijotes no quedan ya,
tan solo los falsos ecos,
de mentida libertad.
.
La utopía quedó en cueros,
ante perros sin bozal,
que ladran a los muñecos,
su continuo amenazar.
.
Y a pesar de los pesares,
se sigue yendo a votar,
¡a seguir… siendo borregos!,
y allá gloria… ¡y aquí paz….!