Octavas italianas

Ya mis resecos labios como pasas
solo se mueven por algunas frentes,
ya no desbordan como los torrentes
oleadas de pasión
de aquella juventud de rojas brasas,
dicen que el tiempo todo al fin lo cura,
la pícara edad mata la bravura
y acorrala la ilusión.

Estos cerros antaño bien erguidos
en cuya cima erectos sus botones
daban gozo a salidos y mirones
que ojeaban sin rubor,
inundando las calles de silvidos.
Mis erectos botones, ¡cree amigo!
¡sirven hoy para rascarme el ombligo!
embriagada de furor.

Y el redondo pandero e imponente
sobre mis bien formadas güayabas,
testigo de los chorros de las babas
formado a mi alrededor,
los hombres tras de mí siempre un torrente.
Hoy un pellejo hueco, feo colgajo
no parece pandero, si un pingajo
sin un solo admirador.

En mi preciosa faz dos grandes fosos
enormes parecían como lagos
por ellos me cubrieron mil halagos
orgullo de ellos sentí
mis grandes ojos, muy verdes y hermosos
con su brillo de luz, ¡florido mayo!
Hoy decorados con patas de gallo,
¡ay pobre, pobre de mí!

El tiempo va pintándonos a modo,
la mayor de las veces el retrato
no llegará a ser de nuestro acomodo,
sin poder denunciar por desacato
tendremos que apretar muy fuerte el codo
y aguantarnos con ese caricato.

Soneto con estrambote

La vida me agobió con su aspereza,
la noche fue mi eterna compañía,
no sé de que color se viste el día,
mis ojos nunca vieron su belleza.

Belleza que imagino en mi torpeza,
que nunca yo gocé de su alegría,
tan solo un pobre perro como guía
y el alma sumergida en la tristeza.

Vosotros que gozáis de ese contento;
decidme; ¿Son hermosos los colores?
¿Y el viento? ¿Hay destellos en el viento?

Sí gozo, del perfume de las flores.
¿Son ellas tan hermosas como siento?
¿Por qué con ellas cesan mis temores?

Olfato te doy honores,
no pudo darme luz a mí la ciencia
mas gracias a ti, gozo del amor
sacando a la flor, su más pura esencia.

Contento con lo que tuvo;
¿quién a la vejez llegó?
¡¿Quién su vida la gozó
y sin pasar por el tubo?!
¿Y quién por siempre mantuvo
firmeza en sus convicciones,
aprendiendo las lecciones
para tener mejor vida?
¿Y quién no sufrió una herida
por culpa de sus acciones?

¿Quién levanta la cabeza,
orgulloso de haber sido,
por la vida bendecido
a pesar de su torpeza?
¿Quién no palpó la crudeza
de esa, la vida enemiga,
que a nadie permite diga;
¡Yo la vivo como quiero;
no necesito de un fuero
que a seguir leyes me obliga!

¿Y quién nunca pensó en esto?
¿Cuántas noches sin dormir,
pensando en el porvenir
si la vida te hace un cesto?
Quizás piensen que molesto
hablando de cosas vanas,
mas cuando abundan las canas
el hombre lo piensa todo
y yo les digo a mi modo;
¡La vida nos tiene ganas!

Por mucho que se discurra
la vida sigue a su marcha
y todo es humo y escarcha;
¡La vida nos espachurra!
Yo de siempre fui muy burra
y la traté con dureza,
a pesar de su fiereza
de frente la combatí,
pero se vengó de mí
a la vejez con crudeza.

¿Quién vida cuándo me vaya,
se acordará que existí?
Si solo te tengo a ti
y a la orilla de mi playa.
Tú cubriste con tu saya
mis sueños para el invierno.
Sin amenazas de infierno
otro gallo cantaría
y la vida no sería
tan solo un sufrir eterno.

Sextillas

A veces la vida
con brillos nos ciega
de falso candor,
son brillos que ocultan
amargas insidias
con su resplandor.

Torcemos el paso
detrás de una luz
de oscuro blancor
que solo conduce
a negras penumbras
carentes de amor.

Nos domina el ansia,
nos vence la prisa,
no importa el dolor.
Nos hierve la sangre
que solo pretende
matar el ardor.

El joven desgrana
a gajos la vida
sin ningún temor,
sin miedo al mañana,
ni pensar que un día
se arruga la flor.

Pero nada importa
al alma que joven
sin ningún pudor
volar solo quiere
en busca de un mundo
que luzca mejor.

Al llegar a viejo
quizás se de cuenta
de su gran error,
en algo falló,
más nadie le quita
ese buen sabor.

Mas siga la vida
y hurguemos en ella
echando valor.
Nadie se arrepienta
de vivir de joven
con todo esplendor.

Que después de viejo
solo queda un llanto
y espeso sudor
por todas las cosas
que por ser cobardes
no hicieron furor.

Por eso alto digo
y bien convencida
sin ningún rubor,
disfruta si puedes
sin tomar a cuenta
a un credo censor.

Que nadie te diga
como has de vivir,
¡qué hay mucho doctor!
Que solo pretende
hacer de la vida
un pozo de horror.

Soneto con estrambote

Pobre aquel que vivió con la pereza,
a pulso fue tejiendo su mortaja,
caminó a grandes pasos a la caja
sin gozar de la vida su belleza.

Se pierde el perezoso la grandeza
sin comer del racimo ni una miaja,
los sueños los consigue quien trabaja
desgarrando a las trabas su corteza.

Vivirá el desamparo de su lecho,
pasará por el mundo como ausente,
como tierra condenada al barbecho.

Fresca el agua que mana de la fuente
para ella el gandul perdió su derecho,
solo el osado goza del presente.

Graba bien en tu mente
que nada se consigue sin esfuerzo,
hombre vago será, siempre un mastuerzo.

A veces cansa escribir
siempre de reglas pendiente,
se apura mucho la mente
para poderse lucir.
Gusto yo de presumir
de saber usar la rima,
busco que no sea prima
de la del verso anterior,
para evitar el dolor
de caer en ese error
y el verso pueda dar grima.

En décimas me defiendo
y no se me da muy mal,
intento no ser banal
aunque mucho no lo entiendo.
Mas sepan bien que comprendo
a quien no pudo estudiar,
para con ello intentar
escribir con más acierto,
pero un espíritu abierto
luchará por mejorar.

En Google si hay señores
lugares donde buscar
para poder descifrar
de los versos sus colores.
Háganse ustedes honores
y hurguen para destacar,
muy seguro y sin dudar
acabarán aprendiendo,
que nadie nace sabiendo;
se aprende por estudiar.

Sigan bien esta conseja
y no dejen que les cale
aquello de; ¡todo vale!
eso… del versar aleja.
Hagan caso a esta vieja
y no dejen de aprender,
para darse a conocer
como vates de sapiencia,
hacer sus versos con ciencia
les ayudará a crecer.

Alguno dirá; ¡Pesada!
Guarda pa´ ti tus consejos,
eso son cosas de viejos
que ya no sirven pa´ nada.
Esto en verdad no me enfada
a quien piensa así le digo;
que a seguirme no le obligo,
que ya el tiempo le dirá,
lo equivocado que está
por no seguir mi testigo.

-0-

Nunca lograrás,
ser un gran genio,
si no eres regado,
de amor al nacer,
con gotas mágicas,
del elixir de la locura,
de esa misteriosa fuente
donde brota el delirio
que nace de la pasión.

Esas doradas gotas
de la fuente del amor
esa fuente que tan solo
es posible encontrar,
en el país de los sueños,
donde habita la ilusión,
en el reino del amor…
Justo al lado del país
donde vive la Fantasía.

Estoy sentada en el bar
y tú en la mesa de al lado,
mis ojos ya no ven cielos
en esos ojos que antaño
soñaban con mares nuevos
y hoy por la vida cegados
ni de lágrimas disponen
para llorar el pasado,
que se perdió en la neblina
de una tarde frente al mar.

Brillan esos ojos negros
perdidos en la marisma,
donde se hundieron los sueños
de una juventud con prisas,
que vivió siempre engañada
presa de la fantasía
por ese miedo a perder
las mieles que da la vida
a quien la sabe vivir
sin miedo a sus tropelías.

Hoy ya volaron los años
y con ellos la utopía,
hoy solo miras el mundo
como una burda mentira,
como esa flor que te araña
sin respeto a tu caricia.
Que la vida te engañó
con su falsa hipocresía
invitándote a volar
sin red para la caída.

¿En qué piensas? me pregunto
cuando al horizonte miras?
¿Acaso quizás recuerdas,
las trenzas de aquella niña?
La de inmaculada cara
que alegró tus tiernos días
cuando los sueños volaban
con vientos de picardía
de la juventud temprana
que sueña gozar la vida.

¿Y qué habrá sido de ella?
Dos lágrimas quieren huir
rodando por tus mejillas,
pero ni fuerzas te quedan,
se ahogaron en el pozo
donde se ahogan las vidas
que no supieron flotar.
Ni llorar puedes mi viejo,
que ni llanto ya te queda
en tu parca soledad.

Ahora en tu corazón
los recuerdos se amontonan
atacando con malicia,
disfrutan con el dolor
que ocasionan en tu vida,
se gozan con el tormento
al ver a tu alma rendida
por haber vivido siempre
en esa eterna mentira
que aprendemos con la edad
cuando ya nos ha vencido.

Llora viejo, llora y rabia,
lanza tu grito al mar,
por tanto tiempo perdido
sin atreverte a luchar.
El llanto es la medicina
que no te habrá de sanar
pero las penas alivia
y es bueno para olvidar
que fuimos unos cobardes
por el miedo a fracasar.

Soneto triste

Harta ya de la vida y su dureza,
harta ya de vivir sin compañía,
ya no puedo luchar el día a día,
la insidia me venció con su aspereza.

¡Qué feliz quien no sabe de tristeza!
Por nunca yo gocé de una alegría,
fue mi caminar triste algarabía
por falta de tesón y de firmeza.

Debo reconocer que fui vencida,
y me ahoga un fugaz presentimiento;
¡Se mofó bien de mí, la puta vida!

Se tragó mi esperanza algún mal viento,
mi ilusión terminó siempre abatida,
¡Solo vi de la vida cruel tormento!

Y esto que aquí les cuento,
le suele suceder a mucha gente,
nacen para sufrir, vida inclemente.

Nos mira muy socarrona
con sonrisa vacilante,
es la dueña del cotárro,
a nadie pide permiso,
se te puede llevar hoy
o dejarlo pa´más tarde
y nadie se le resiste
a nadie rinde estandarte.

Su cara como la cera
color de piedra martirio,
luce brillante guadaña,
para segar cuando quiera,
pero en el fondo nos ama,
con locura y con delirio
y es tan solo por amor
que por llevarnos se cela.

De nada vale el rogar
que de tu vida se olvide,
si quiere te dejará,
hasta que aburras a un muerto,
pero sepas sin dudar,
que te llevará pa´l huerto
y algunas veces quisieras
con ella poder volar.

Por todo el mundo temida
por algunos muy buscada,
pero cuando planta cara
la cosa ya está perdida
de nada valen los llantos
ni las velas encendidas
ni el ir rogando a los santos
que la aparten de tu vida..

Nadie sabe en donde para,
quizás en el inframundo,
si será cosa de Dios,
o el Demonio es quien la manda,
pero si parece ser
que controla a todo el mundo.
Con fuerte puño de acero
sujeta bien la guadaña
dispuesta siempre a segar
aunque sea el trigo tierno.

Suele andar entre rosales
y también entre la grama,
siempre de negra sotana
y dos tibias como adorno,
días de fiesta no tiene,
ni los domingos descansa,
cumple bien con su misión
de llevar gente pa´l hoyo.

Suele acercarse a traición
cuando viene a por su presa,
desde niños se la teme
está presente en los sueños
y causa mucho respeto
el saber que siempre acecha,
sobre todo cuando llega
a nuestra vida el invierno.

Este canto le dedico
con mucho amor y ternura,
a ver si con cuatro versos
un poquillo la contento
y busca por otro sitio
una fruta más madura
y a mí me deja tranquila,
que yo, de prisa… ninguna.

…….2……………5………..7………….10.
Cabalga el amor por verde pradera
pintado en su boca he visto un poema
de besos de ron rellenos de crema
y versos que llevan, arte y solera.
.
….1……………4…………..7………….10.
Lucha el amor por ganar la carrera
hincho mi pecho con toda su flema,
siento ya un fuego de ardor que me quema
corro con fuerzas por ser la primera.

……2…….4…………..7………..10…
Es el amor del humano delicia
por él declina sus armas al suelo
gozando el cielo con una caricia.

…..1…………4………….7………….10…
Penas se lleva y no sabe de duelo,
mira la vida sin ver la malicia,
ciega los ojos su mágico velo.
…..1…………….4……….7……………….10..
Gusto y me dejo pillar por su anzuelo,
haga y disponga de mí lo que quiera,
siempre que venga con guapo mozuelo.

-0-
Soneto inglés al ritmo de gaita gallega

….1…………4…………..7……….10..
Lindos acordes de gaita gallega,
sílabas tónicas, bien se colocan,
tonos dispuestos que lucen y tocan
vientos que sudan, aromas a meiga.

Danzan el ritmo de música celta,
dando a las letras sabor a misterio
sigue con ellas el mismo criterio,
mira no quede una sílaba suelta.

Gracias amigos por esta lectura,
besos a todos y tengan buen día.
una con cuatro y con siete la guía,
último el diez y verá que ricura.

Ritmo a los versos que nunca les falte,
luche el poeta en que siempre resalte.