Sátira poetica

Y me llaman vanidosa
porque de versos presumo,
¡sé que lo soy y lo asumo!
¿Mas pregunto yo una cosa?

¿Quién esculpe sin textura
y se presume de humilde,
como queréis que le tilde?
Si en sus «obras» asegura
y en letras grandes lo pone;
«Mis derechos reservados»
¿En su ignorancia supone,
que son de gran calidad
y le puedan ser copiados?
¡¿Y no es eso vanidad?!

No sean tan sufridores
y no se gasten los cuartos
en pagar esos valores
para reservar sus partos.

Y quienes en su perfil
sin el porqué ni receta,
como un titulo viril,
¡escriben! «Yo soy poeta»
El solito se prodiga
y bien de ello que presume
sin que nadie se lo diga
¡y no suele ser verdad!
¡En su verso se resume!
¡¿Y no es eso vanidad?!

Sufre por si alguien le copia
esas letras que supura,
«pa´mí que vive en la inopia»
¡Nadie copia la basura!

Que son partos sin dolor
y muy lejos no se irán,
ya que nacieron sin patas.
Sé que pusieron amor
pero ellos nunca andarán
y si andan lo harán a gatas.
No paguen más por favor,
que nunca les copiarán,
¡seguro hay mejores matas
donde robar una flor!

Contra nadie va este escrito
tómenlo a divertimento,
¡nadie en él se identifique!
Yo tan solo me remito
a escribir como lo siento.
¡Qué se rasque a quien le pique!

Romance

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¿Saben de amores los muertos?
Frías, heladas, dispersas,
tumbas de sueños vacías,
muere del hambre la tierra,
huelen los buitres la carne,
cruza el dolor las fronteras.

¿Saben de amores los vivos?
Vienen huyendo de guerras,
buscan ayuda y no miedos,
muchos cerramos cancelas,
nunca importaron los muertos
siendo de puertas afuera.

¿Sordos quedaron los Dioses?
Muchos los rezos y velas,
humos gastados en balde,
cuentos de falsas promesas,
mientras esperan temblando
flores que nunca les llegan.

Suenan del alma lamentos,
entre las olas se mezclan
gritos de miedo al silencio,
llantos que nadie contesta,
sordos quedaron los quienes
pueden romper las cadenas.

¿Piensan que aquí no hay peligro?
Cerca ya, suenan trompetas,
por hoy son otros quien buscan
gentes que manos les tiendan,
pronto seremos nosotros
quienes sigamos su senda.

Tiempos ya muertos vivimos,
rosas no hay que florezcan,
nada ya vale la vida,
nulo valor representa,
cuando es la guerra quien manda
en este mundo de mierda.

Dignidad ante todo.
A cierto energumeno
que se llama a sí mismo poeta
y me criticó en cierto foro
por poner los poemas
hechos a medias con mis amigos
en mis libros.

Ante todo he de aclarar
que nunca fui mujer de flores,
de escuelas más bien muy poco,
pero, gustaba escuchar
a todos esos señores
que saben largar el moco
hablando con seriedad
y no a esos zascandiles
que juzgan sin preguntar
presumiendo de Quijotes,
de caballeros templarios
o vaya a saber usted
de que vana mezquindad

A decir me vinieron
que no debo yo escribir
en libros de mi nombría
poemas que yo escribí
con amigos en medianía
respetando sus nombres
así como su autoría
y por supuesto permiso
para obrar «TAL FELONÍA»

Para pensar de ese modo
hay que ser tonto del culo,
tanto quien lo asomó
como quien siguió ese bulo,
¡qué pena quien no aprobó
ni primero de garrulo!

Esta noticia me dieron
estando en el hospital,
al ver tanto gilipollas
casi de golpe curé
y de paso recordé
el dicho aquel de mi abuelo:
Lo malo no es ser idiota
es el no querer luchar
para sentar la pelota
si no la sienta la edad.

Nada o poco estudié
con lo que sé bien me apaño,
no envidio nada de aquel
que no sabe ni un carajo
pero, presume de Juez
sin saber ni la del galgo..

Muchas cosas aprendí,
otras me las inventé,
a poco creciendo fui,
y dándome cuenta qué;
para poder ser feliz,
no te dejes engañar
ni tengas por que mentir
ni juegues a decidir
acciones de los demás
por lo que oyeras decir.

Cuando me siento alabar
sé que algo buscan de mí,
de halagos no quiero oír,
ni siquiera un susurrar
que suelen dar malos pagos
si no los devuelvo al fin.

Con la verdad por delante
cabes en cualquier lugar,
tan solo te harán desplante
aquellos cuatro tunantes
que viven del figurar
y en el fondo envidiaran
ese porte y ese talante
que marca tu dignidad.

Si halagases de vez en cuando al gobernador; decía un magistrado a Diógenes, no tendrías que comer lentejas todos los días. Si supieses vivir, contestó Diógenes, comiendo lentejas todos los días, no tendrías que alabar nunca al gobernador .

Poema de tres estrofas
(en origen)
de alguien que dijo llamarse
Marie Daniel Lambert García
en un foro poético,
corregidas por mí, esas tres estrofas originales
más una estrofa completa
de mi autoría para dar un poco más de tiempo al audiovisual.

Eres mi querida tierra,
luz de pólvora y poetas,
con ese arroz con baquetas
de la Albufera y tu sierra.
Mi alma contigo se aferra
a tu brisa y los perfumes
de esa niebla que consumes
con esa luz que fascina
por sutil gracia divina
a la gracia que presumes.

Eres mar azul que guía
con sus coplas marineras,
y flores en jardineras
los pasos del alma mía.
A nuestra Santa María
madre del desamparado
le pido lave el pecado
que por no venir a ti
tanto tiempo cometí
lejos siempre de tu lado.

Eres cálida añoranza
llena de luz y belleza,
santuario, tierna nobleza,
plena de paz y bonanza.
Tú me invitas a esa danza
que me ensalza los sentidos,
despiertas sueños dormidos
con el son de las campanas
que retumban tus mañanas
regalando mis oídos.

Mi sensible tierra amada,
dulce y admirada flor,
velas el mayor amor
que tiene mi alma adornada.
De ti, estoy enamorada,
como sombra de un lucero,
como la mar de un velero.
Quiero atraparte en un eco,
y amarrarte bien al fleco
de la esquina de un te quiero.

De un marinero en Madrid

Noche buena, ¿y qué más da?
Solo en esta buhardilla ,
por la calle gente alegre
celebra su navidad.

¡Tengo ganas de llorar!
¡Sin un perro que me ladre!
Solo me ladra el casero
que quiere echarme a la calle
por dos meses sin pagar.

Ingrata y mísera edad,
la de un alma marinera,
que no puede navegar
sin un nadie que le quiera
y lejos, tan lejos del mar.

Amigos lo pasen bien,
de mi no se compadezcan,
que buey viejo bien se lame
aun viviendo en soledad.

Feliz Navidad a todos,
a poetas y lectores,
a serenos y beodos,
a creyentes y quien no,
al bendecido en amores
y a quien solo como yo
sirva este versar de alivio
para calmar su dolor.

Dactílico pleno o de gaita gallega
Con estrambote
Soneto en asonantes con dos serventesios de distinta rima en vez de cuartetos

….1…..…………4………..7……….10
Lucha, no arríes jamás esas velas,
esas que guían tu nave a buen puerto,
nadie decida la ruta que llevas,
guarda el valor y firmeza en tu puesto.

Gentes habrá que pretendan joderte
viendo que sigues por siempre tu rumbo,
muchos no gustan de almas valientes,
odian aquello que huye del bulto.

Como esto pienso, no quepo en el bombo,
lejos me quieren aquellos que piensan,
ser ellos reyes y yo les estorbo.

Sigo a mi bola, me importa una bleda,
sufro muy poco, me sudan el forro
quienes me tratan de bruja pelleja.

Es feliz esta vieja
siempre que pueda escribir a mi gusto
aunque eso cause a los legos disgusto.

Las sílabas en donde cae el acento rítmico
no admiten sinalefa.

Un trueno el silencio rasga,
entre gemidos se lleva
el verdor de la esperanza
de una multitud sedienta.

El gentío se disgrega
en una danza macabra,
griteríos de odio enervan
las palomas de la plaza.

Ya despertaron las fuerzas
que la ciénaga ocultaba,
zapatos sin medias suelas
por las aceras se traban.

Y ya no vienen los niños
con un pan bajo el regazo,
que vienen lanzando gritos
ante un mundo desolado.

Destruye siempre quien grita
de la verdad ser el dueño
y a quien esto no le firma
quiere cortarle el pescuezo.

Jumentos que se disfrazan
con soles y medias lunas,
pintando por donde pasan
con sangre sus herraduras.

Con un tronar de chasquidos
de látigos con escamas,
dispuestos a sacar brillo
a quien a su Dios no ama.

Sobre parecer muy lejos,
se oyen tambores cercanos,
las hienas de los desiertos
aúllan por mis barrancos.

Cada día están más cerca,
el viento lleva sonidos
de olor a sangrantes quejas
y a hordas de peregrinos.

Los odios que los manejan
son más veloces que el rayo,
por las praderas ya vuelan
los buitres y los lagartos.

Llevando al miedo en la grupa
sigue su rumbo la muerte,
un mal viento lleva en ruta
negras nubes a occidente.

Y a nadie en el mundo duelen
gritos de los oprimidos
ni lágrimas de mujeres
ni llantos de los chiquillos.

De poemas para mis amigos

Ayer fue, dicen tus letras,
letras de amores y fuego
que recuerdan primaveras,
letras que añoran los tiempos
con almas sin medias suelas,
letras que forman los versos,
¡qué dicen que hubo un ayer!
que tu corazón mojaba
en el amor su pincel.

Pasan los años y no
arrugarse el alma quiere,
la belleza nunca muere,
se lleva en el corazón
y el tuyo luce claveles.

Los sueños nunca se duermen
hay una flor que los vela,
esa flor de la ilusión
que sueña en ver como crecen.

A veces se piensa en no
y yace el alma dormida,
todo se nos vuelve negro,
pierde la rosa el color
y vemos huir a la vida,
por faltarnos el valor
de lanzar un grito al viento.

Sepa el mundo, sepa, sí
que no basta una tormenta,
para rodar por el suelo,
con amor todo se afrenta
y hay mucho dentro de ti.

Y sepa el mundo que tú
ya conociste el dolor
de terrenales infiernos
y que a Raquelinamor
no la tumba un par de truenos.

De marinero en Madrid

Otra madrugada más
oteo por mi balcón
con la ilusión de encontrar
gaviotas en el azul
que me recuerden al mar
que ruge dentro de mí,
pero…
no hay gaviotas en Madrid.

Buscan mis pies por la acera,
la dirección hacia el puerto,
creo divisar las velas,
¡ya me embarga la emoción
y ya me tiemblan las piernas!
¡Pero creo que me perdí!
Porque…
Tampoco hay puerto en Madrid.

Enfilo por la Gran vía
en busca de alguna playa
y sentirme como un artista
rodeado de zagalas
disfrutando de sus vistas,
hoy me siento muy feliz
porque… ¡puedo imaginar
que hay un mar en Madrid!

De poemas de reflexión

La Diosa eres tú, Natura
madre de toda la tierra.
Diosa que no quiere guerra
para ninguna criatura.
Y que a sus hijos procura
el cobijo y el sustento
sin venderles ningún cuento
ni prometer mejor vida
a cambio de ver perdida
la que brinda en el momento.

Semilla que en ti germina,
tierra de tu vientre somos
y siempre sobre tus lomos
erguido el hombre camina.
Cuando la vida culmina
te servimos de alimento,
somos también el sustento
que tu vientre necesita,
quizá en la próxima cita
renazcamos como viento.

Volveremos madre a ti
a ser de nuevo la esencia,
tú esperaras con paciencia
que la muerte de su sí.
Y esperaremos allí
hasta que tú bien decidas
el devolvernos las vidas
y de nuevo resurgir
con otro nuevo existir
siempre atados con tus bridas.

Madre tú, Naturaleza
única Diosa inmortal,
tú no mientas el misal
con el que el hombre tropieza.
Poco te importa si reza,
para ti no es eso afrenta,
tú no le tienes en cuenta
originales pecados
de Dioses ya desfasados
en tanta religión cruenta.

Tu eres madre de una pieza,
amas muy bien a tus hijos
no les pides acertijos
que marean su cabeza.
Tú les ofreces certeza
de que forman de ti parte,
por eso habrá que adorárte
haciendo al mundo saber
gritando hasta fenecer
que debemos respetárte.

Dueña tú eres del carril
por el que fluye la vida
y sin ti el amor no anida
en tanta mente cerril.
Busca el pensamiento vil
otros Dioses caricatos
que tratan de mojigatos
a quien traban en sus garras,
les hacen ver grandes parras
en yermo erial de moniatos.

De ti venimos y a ti
volveremos algún día,
por mucho que en la homilía
nos hablen de un cielo añil.
No soy parte del redil
y sigo mi propio credo
diciendo siempre que puedo,
¡no quiero Dioses de barro,
que nadie me coma el tarro!
¡Con la Natura me quedo!