De sátiras poéticas

En la cabeza no cabe,
cada día salen nuevos.
-¿poetas o toca huevos?
La cosa empieza a ser grave.
Quien sabe por quien no sabe
se va llenando el garito,
de vez en cuando algún grito
¡y siga rumbo a levante!
¡Compadre no se m´espante,
que yo comento bonito!

Pase usted, por las mis letras
yo pasaré por las suyas,
haláguelas con agrado
aunque parezca supuran.

Tratándolas con cariño
mi visita se asegura,
no le importe si no encuentra
poco o nada que le gusta,
no crecen por estas tierras
esos versos que usted busca.

Y aquí a presumir no venga
como vate de alta cuna,
tal que aquí no se valora
a quien de letras presuma,
hable usted de su humildad
y el éxito se procura.

Si es usted de pluma fácil,
si escribe usted con soltura,
no ha de faltarle quien diga;
¡Técnico… pero no ilustra!

Y aquí no busque lumbreras,
aquí no viven las musas,
por aquí nunca vinieron,
ni las gentes más viejunas
en sus recuerdos profundos
ni escarbando entre las brumas
recuerdan haberlas visto
ni en persona ni en pintura.

Aquí solo encontrará
portales con sus marujas
sacos de besos y abrazos
y bolsas llenas de ¡hurras!

En un tiempo ya pasado
me planteé como lucha,
el intentar hacer algo
para conseguir frescura
en el arte de las letras,
que parece ya una murga
de coplas barriobajeras,
perdí el tiempo cual cazurra.

Ya lo decía mi vieja;
¡Qué no se te ocurra nunca,
a burros lavar la oreja!
Eso será gran tontuna
perderás tiempo y jabón
sin conseguir su blancura.
¡Qué quién nació «pa´l» serón
ya lo lleva de la cuna!

Algunos suelen decir
que salen del alma pura
esos enredos de letras
que no baraja la pluma,
y a veces parecen ser
de otras zonas más oscuras
bien alejadas del prado
por donde el alma circula,
más o menos sobre un palmo
por bajo de la cintura.

Por eso es bueno aprender
para ir pillando cultura,
así poder manejar
todas las letras cual una,
sabiéndolas colocar
harás que brille tu pluma,
porque habrás sabido dar
a los versos su textura.

Sin cimientos no se puede
levantar las estructuras.
Del zapatero zapatos,
de los curas la casulla,
de los perros el moquillo
y del sastre la costura.
Y quien aprender no quiera
rebuzne bajo la luna.

La culpa la tuvo quién
dijo un día sin pensar;
«Si es del alma lo que sale,
todo bueno, todo vale».
Pero Dios, ¡vaya fracaso!
Si la mayor de las veces
los versos parecen heces
salidas de más abajo.

Lindo el diamante que sale
de la tierra con trabajo,
mas por Dios ¡vaya carajo!
¡Qué la duda no me cabe!
Para poderlo lucir
hay que llevarlo a pulir
y sí no… de nada vale.

Coplas

Necesito amor de ti
quiero consuelo a mi pena,
regálame un saco lleno
de aire fresco de la sierra.

Llena mi pecho de rosas
y al llegar la primavera
cántame aquella canción
que nació siendo poema.

Dame la puesta de sol
que por mi seno declina,
mientras dora mis cabellos
que dan color a la brisa.

Hazme saber de gemidos,
hiervan de nuevo mis venas,
vuelva a llenarse de besos
el arcón de mi despensa.

Toca para mí un fandango
con mi cuerpo por guitarra
o bien escribe una copla
que yo sabré bien cantarla.

No quiero más noches frías
quiero mis sábanas llenas,
de rojo pasión pintadas
bajo luz de luna nueva.

Acerca hasta mí una rosa
dibuja en ella tu cara,
la sembraré en el jardín
donde florecen las almas.

Felices en su locura
son los corazones tiernos,
gozan eterno el vivir
dejando volar los vientos.

Mueren al nacer el día
sueños que la noche guarda,
por eso rezo mi amor
que tarde en llegar el alba.

Me deslizo muy callada,
te rodeo entre mis piernas,
llenas de versos de amor
que tu lengua deletrea.

Suspiro al amor eterno
que guíe hacia mí tus pasos
y vivir eternamente
encadenada en tus brazos.

Prólogo del libro
A mis poetas del alma

Ese sol que ya no alumbra,
una paz desconocida,
una promesa lejana,
un sueño de libertad,
una sonrisa en los labios,
puñaladas en la espalda,
una voz que no consuela.
una promesa de paz,
un jinete que cabalga,
mil historias podridas,
una voz que nos engaña,
y sueños de libertad…
y … palabras, más palabras…

Me han dicho que los poetas hacen trampa,
cogen un montón de letras,
separan las que sobran
y… hale hop
aparece un verso.

Cuando la escritura es capaz
de ir pintando imágenes en la mente del lector
tal cual va leyendo,
deja de ser escritura para transformarse en magia.

Debe ser el escritor un mago
para que sus letras dibujen en el viento
las imágenes que guarda en su chistera.

De orates la poesía,
dulce mal que no se cura,
no existiría el Tenorio,
Quijotes tampoco habría,
sin la pizca de locura,
¡del poeta su abalorio!

Nadie será poeta
si tan solo otea el horizonte
con los ojos de la cara.
Nadie será poeta
si no se cayó algún día
en la marmita
donde se cuece el delirio.
Nadie será poeta,
si no hace suyos
los sentimientos
que arrastra el viento.
Nadie será poeta
si nunca libró
batallas contra el amor.

Poesía
despiertas al ciego de amor,
iluminas la mirada
al vacío de corazón,
llenas de luz el alma
al falto de consuelo
que se enamora de ti
alzando de nuevo el vuelo.

Poesía es el mar cuando se esconde el sol en su horizonte.
Poesía es la brisa que acaricia el rostro.
Poesía es la ansiedad que nos invade
cuando esperamos al ser amado.
Poesía es sentir en tus ojos la primera luz del alba.
Poesía eres tú mujer, con esa tu alma tan transparente
y de pureza franca.
Poesía es… y son muchas cosas más,
pero para expresar su grandeza,
faltan en la voz palabras.

Décimas iregulares

Se perciben suavemente
los violines a tu paso,
de azul se tiñe el ocaso
en un silencio latente.
Pierde el aliento la gente
al ver pasar tu figura
con tu toque de bravura,
con ese porte imponente
con esa pasión candente
que derrama tu hermosura.

Majestuosa como la hiedra
va trepando tu mirada,
que dulce aterciopelada
me acaricia con destreza.
Con suma delicadeza
va acorralando mis sueños
que gozan sentirse presos,
cautivos por la belleza
del arrullo de los besos
de tu boca color fresa.

Presa vivo y sin temor
del fulgor y la frescura
de esa fuente de agua pura
que con ternura y candor
inunda mi alma de amor.
Al derramar a caudales
savia tierna de pasión
que a borbotones se sale
por el noble corazón
que en el pecho no te cabe.

De celos rabia la luna,
con esa altiva esbeltez
aceitunada y moruna
de tu bruna desnudez.
Eres alma sin doblez
curtida con luz de amor,
y adornada con la flor
de tu hermosa tez morena
que deslumbrante y serena
apaga la luz del sol.

No hay en el mundo color,
para imitar esa piel,
y creo ni por error
pueda existir el pincel
ni para escultor cincel
que cincele tu figura.
Ni pintores ni pintura,
ni lienzo o pared alguna
donde se pueda plasmar
sin faltar a la verdad
el brillo de tu hermosura.

De poemas de amor

Deshojando margaritas
en el jardín me entretengo
preguntando entre suspiros;
quiero saber si conmigo
tienes tú los mismos sueños
que mi corazón cautivo.

Contigo soñando anoche
se perdió mi pensamiento,
estrellas, luna y lucero
están en silencio espeso
porque eres amor un ángel
que ha escapado del cielo.

Veneno que tu me dieras
de tus manos beberé
aunque la vida perdiera
por besar tu desnudez.

Vi que una blanca paloma
hacía en tu pecho nido
y vi del mar las gaviotas
buscando en tu cuerpo abrigo.

Veo brillar la bondad
que derrocha tu alma pura,
que a golpes de corazón
va derramando ternura.

Por donde caminas dejas,
el dulzor de tu sonrisa
que deja profunda huella
en las almas que precisan
el sentir la fortaleza
del candor que tú respiras.

Eres el caudal de amor
que anegando mi rivera
refresca en mí la pasión,
vivo pidiendo a mi Dios
que por nunca permitiera
que me falte tu calor.

De poemas nostálgicos

Los cristales están rotos
sobre desvencijadas ventanas,
no pinta la lluvia sus colores
ni hay dalias en los balcones
ni ya corren los niños gritando
buscando por callejones
a quienes hacen de botes
escondidos de la murga
de comadres y bocones.

La fuente se quedó seca
vacía, mohosa y verde
y de escombros esta llena
sus lágrimas va vertiendo
sollozando en la vereda,
tendida junto al camino
donde llorando se pierde
como una triste alma en pena.

Un recuerdo dando vueltas
corriendo detrás de un sueño
va trepando por la hiedra
ya amarilla por el tiempo.

-«Soy la niña del cántaro rojo,
¿es qué ya no me recuerdas?
La de los ojos muy grandes,
aquella; la de las crenchas sueltas»

Me mira mas no responde,
ya perdieron sus caños el chorro,
hace malezas el tiempo,
las ranas de su remanso
se marcharon un día de invierno
en busca de nuevos sueños.

Profunda y amarga huella
en mi pecho va a quedar,
yo te prometí al marchar
que muy pronto volvería
pero es de humano ordenar
sin ser quien mide los tiempos
y el tiempo se encargará
que no se cumplan los sueños,
es un duende muy travieso
que gusta de fastidiar,
a mí me cargó de años
y a ti te lleno los caños
de tristeza y soledad.

De poemas sociales

Hoy no vinieron las Musas
tendrán que pedirme excusas,
estoy sola, abandonada
muy vacía, desquiciada,
tan solo ideas difusas
con frases sin fundamento
que no importan un pimiento,
hoy dejaré de escribir
tengo medias por zurcir.
¡A las musas las reviento!

Quería contar la historia
que me vino a la memoria.
Padre me la contó a mí,
yo a mis hijos repetí
para no olvidar la gloria,
la de aquel París en mayo,
al grito de «ya no callo»
se alzaba la juventud
y temblaron de inquietud
los caudillos hasta el sayo.

El mundo ya necesita
que la historia se repita,
¡jóvenes alzad el grito
este mundo ya está frito!
Prended de nuevo la espita,
¡ya nada es como lo ves
vuelva aquel mayo francés!
Y que tiemblen los caciques
oyendo en vuestros repliques
¡que aún queda sangre del Che!

Con guitarras y tambores
volved a sembrar de flores
los confines de la tierra
vuestro grito sea sierra,
poda para dictadores.
Sed la punta de la lanza
en esta trágica danza,
vuestro grito sea llanto
a los que causan espanto
y nos roban la esperanza.

Tercetos encadenados

De la serie maltrato

Helada, mustia queda mi alma inerte,
escucho de tu boca que te marchas
y noto los temblores de la muerte.

Vuelven a mi jardín frías escarchas.
¿Qué seré, yo sin ti? ¡Pobre mi huerto!
Echará en falta cuando tú lo empachas.

A tu lado viví, cielo cubierto,
de besos conocí, solo los tuyos,
perdida me veré, en un desierto.

Mi cabeza revuelta como yuyos,
ya las ganas perdí, de acicalarme,
¿para qué? ¡Si mis sueños eran suyos!

No escribo para él, ¡quiero escucharme!
Escribo para mí, quiero saber,
que daño pude hacer, para dejarme.

Como loca suspiro, sin creer,
¿por qué me siento yo como culpable?
¿Es parte del delito ser mujer?

Es mala situación, ¡desagradable!
En este loco mundo, mandan machos,
que por mucho luchar, ¡inalterable!

Por eso se merecen llevar cachos,
cuando quieren se van, hacia otro puerto,
a gozar el sabor de nuevos «nachos»

Hoy sola en mi jardín siempre lo acierto
ya comprendí y a nadie lanzo hechizo,
no debo mantener a ningún muerto
para poder comer, un buen chorizo.

De poemas de amor

Soldados entre las sábanas,
el sudor cubre sus cuerpos,
los besos ardientes queman
los hielos de la mañana,
mientras los amantes sueñan
poder beberse los vientos
que soplan de madrugada.

Prenden el fuego en las almas
las llamas de los amores,
de los sueños disfrazados
que espían por las ventanas
a quienes viven luchando
por mantener el calor
y nunca mueran las flores.

En las fabricas de amor
yacen cuerpos empotrados,
borrachos por la fricción
de sus cuerpos enlazados,
preñados por la esperanza.
manteniendo la ilusión
sin dejar parar la danza.

Su llama nunca se apague,
no pare nunca el amor,
un te quiero nunca falte,
arda por siempre su lumbre,
no derrote la pasión
la fuerza de la costumbre,
¡de amantes la perdición!

Dos miradas, son un sueño,
besos tiernos, son delicias,
dos almas frotando el cuerpo,
son del corazón caricias,
y dos bocas en un beso
kilos de pasión respiran
¡y cuantos litros de amor
con sabor a miel destilan!

Coplas

Batallas perdidas,
los miedos alcanzan
miradas vacías,
huecas calabazas.

Los años se vuelan
los muertos no vuelven,
las canas ya pesan
los sueños se pierden.

Tan solo recuerdos
mantienen con vida,
los tiempos añejos
de flores marchitas.

¡Cuántas ilusiones
se tragó el camino
y cuántos amores
quedaron heridos!

De errores llenamos
nuestra edad temprana,
por los sueños vanos
que produce el ansia.

¡Cuántos nos amaron
sin nunca saberlo!
¡Cuánto beso ajado
por torpes silencios!

¡Cuántas veces sí,
tuvo que ser no!
¡La sed de vivir
los ojos cegó!

Lo mal hecho muestra
pero siempre tarde
la vejez que llega
empuñando el sable.

¡Qué distinta vida
si el saber de viejo
fuese ya premisa
de los años tiernos!

¡Ay, cómo quisiera
hacer marcha atrás!
pero ya no hay vela,
ni puedo remar.

La vida no presta
de vuelta el billete,
¡ay, si yo pudiera
volver a tenerte!