Soneto dactílico pleno
en rima asonante y estrambote

Llega otra vez, al igual que otros años
esa semana que llaman la santa
gentes que nunca creyeron en nada,
visten con garbo esos gorros tan altos.

Lloran si llueve y suspenden los actos,
¡llevan nos dicen a Cristo en el alma!
Cristo al que nunca rindieron templanza,
solo por fiestas le siguen los pasos.

Falsos creyentes mantienen los credos,
pocos aquellos que sienten de veras
dentro del alma que ellos son ciertos.

Pasa lo mismo al llegar esas fechas
esas que dicen de su nacimiento,
todos presumen de ser almas bellas.

Siento vergüenza ajena,
¡gustan las gentes jugar a ser buenas!
¡Cristo, si vivo! ¡De pena muriera!

-0-

El hombre en su necedad
presumir gusta de bueno,
a nada le pone freno
al llegar la navidad.
Todo es amor y bondad
de boquilla para fuera.
Es el humano una fiera
oculto bajo una manta
y al llegar Semana Santa
otra vez con la tontera.

En todo el año no ha visto
ni por asomo una iglesia,
de pronto se va la amnesia
y es discípulo de Cristo.
El humano es tipo listo
cuando se huele la fiesta,
por el bebercio y la ingesta
es cristiano, o lo que sea.
Perdonad que así lo crea
pero así lo ve mi testa.

De poemas nostálgicos

Miles de sonrisas rotas,
de llantos el alma llena,
lágrimas heladas brotan
imploran la paz eterna
a sueños que ya no flotan.

De recuerdos se alimentan,
las sombras de viejos sueños
perdidas tras las cancelas,
vigilando antiguos besos
a la luz de ciegas velas.

Miles de sombras queridas
bailando sobre mis ojos,
alegrías ya perdidas
en un alma de rastrojos
que no renuncia a la vida.

Recuerdos de viejos días
con la ilusión embargada
llenando mis noches frías,
ya sin sudores de cama,
solo sábanas vacías

Me mantienen los recuerdos
a pesar de los pesares
y en amor a viejos tiempos
me refugio en mis cantares
y sigo… teniendo sueños.

Aún es verde el camino,
verde color esperanza
y no vencerá el destino
a quien en la vida danza
cantando un alegre trino.

Octosílabos

Háblame, por favor háblame,
pedí a gritos al silencio,
tu que le conoces bien
y sabes que yo te aprecio.
¿Dime, es cierto que el Amor,
se aparece y no mira a quien,
es dulce como la miel
y tierno como una flor?
¿Huele como huele la rosa,
es lindo como el clavel
y a la mujer hace hermosa?
Dime ya , Silencio dime,
muero de ansia por saber…

Luna entra por la ventana
te dejé abierto el postigo
haz guardia junto a su cama,
guárdamelo mientras duerme,
procura que no despierte,
¡está soñando conmigo!

De poemas de reflexión

¡Cuánto nos pueden enseñar,
cuánto daño pueden hacer!

Las palabras,
deberían pedir la orden de alejamiento del hombre
por el mal uso que hacemos de ellas muchas veces.

Me deleita el sonar de las palabras
pequeñas, juguetonas y traviesas
a veces suenan a piedras preciosas,
muchas huelen a delirantes rosas,
otras a pastor, llamando las cabras,
algunas quizás pecan por espesas,
algunas las oigo, fluir misteriosas,
susurrando consignas traicioneras,
otras brillan como perlas divinas,
en el fondo, en todas hay cosas bellas,
otras derraman miel por las troneras,
invitando a soñar con las estrellas.
Mas todas llevan, de la rosa espinas,
que arañan cuando menos te lo esperas.

Quiero llegar pronto a la era,
e instruirme la primera,
en la mirada, en la palabra
medir mi pobre estatura
con las letras que me pierdo,
por no disfrutar a cada momento
del saber de aquel que sabe
y lucha por que sepamos
sin importarle su tiempo
en esa su alma grande.

¡Oh libertad, gran tesoro!
Concédeme sin peligro
tu secular cabello suelto,
saca de mi corazón la piedra
cúbrelo todo de hiedra
y del lodazal de mi alma
convierte el barro en tierra,
donde germine una ofrenda
a mis hermanos de letras
por todo lo que me enseñan.

De cuentos de la Gertrudis

Hallábase allí el adlátere
oculto en el abrotano
convertido en adefesio
de abigarradas albarcas,
cual al verse en descubierta
y luciendo agrestes modos
como agolámico activo,
lanzóse sobre la moza
que brillantósa y untánte
cual salida de una alcuza,
escurrióse de sus garras.

Defendióse como pudo
sin entender tal enjundia
ni esa actitud de babieca,
escuchaba borborígmos
producto de la ajumada,
comprendiendo que sin ella,
nunca hubiese osado a tanto,
¡más no debo consentir,
no soy ya una barragana,
venderé cara la lana!
¡»se la oyó como gritaba»!

De un manotazo tirólo
de morros contra el chiquero,
¡»estás muy mal del caletre,
de mí no tendrás grimpolas,
antes te hundiré la cresta,
a golpes de mi cachaba»!
Hay testigo que asegura,
que la oyó soltar un cuesco.
¡»no te soplaras el himen
sin comerte el himeneo»!
Tenia las ideas claras.
¡Sin boda ni pal´ almuerzo!

De poemas a Federico García Lorca

A las seis de la mañana
cuando gimen los amantes
y los sueños se despiertan
con la ilusión de ser grandes,
entre chumbos y olivares
pasaban sombras llorando
con un traje de lunares.

Los gitanos pa´ la feria
llevan un caballo blanco
y a las seis de la mañana
despertó la serranía
con un sentimiento extraño,
¡no cantó, el gallo al alba!
En aquella madrugada,
tendió la Virgen su manto.

A las seis de la mañana
quedó un caballo sin amo,
una paloma sin alas
se arrastraba por el suelo,
eran reyes de la noche
el relámpago y el trueno.
¡A las seis de la mañana!

El tomillo y los romeros
estiran su cuello largo
sufren por saber que pasa,
¿por qué relincha un caballo
a las seis de la mañana?

A las seis de la mañana
las cañas de la vereda
piden a su amigo el viento
que esté con un ojo alerta,
que huele a sangre la sierra
y un lucero está llorando.
La Muerte escondida acecha
a las seis de la mañana.

¡A las seis de la mañana!
Las retamas del camino
han visto pasar un hombre
rodeado por civiles,
se lo llevaban al monte
con las manos en la espalda.
¡A las seis de la mañana!

A las seis de la mañana
se disfrazaron las piedras
de tocino con pan blanco
y al pasar por el barranco
las nubes entre los cerros
se ponen su traje largo.

A las seis de la mañana
un grito desgarrador
llenó la noche de llanto,
lloró una paloma blanca
mordida por un lagarto.
¡A las seis de la mañana!

A las seis de la mañana
el Genil está llorando,
van recorriendo la vega
silencios de vino amargo
¡A las seis de la mañana!

¡En una noche de truenos
a las seis de la mañana
quedó un caballo sin amo
y voló… hacia el cielo un alma!
¡A las seis de la mañana
de una madrugada eterna!

¡Qué no, madre,
qué no!
Que lo que alumbra
esta noche
no es la luz
del lucero,
es la sangre derramada
por un ángel inocente
al que nos robó la muerte
una oscura madrugada,
a las seis de la mañana.

Senryu

Ellos son luz
en su esencia mas pura.
Soplo divino.

-0-

A veces la vida, endurece su mirada
y vivimos, agónicas, duras encrucijadas
viendo caer al suelo, el alma despeñada,
viendo como entre negros, sombríos nubarrones
se nos va confundiendo, con temor la sonrisa
y escondidos lloramos, no vemos la salida.
.
Al ver ese dulzor, esos ojos que miran
con su brillo de amor, de luz, de poesía,
mezclaremos las sombras, las húmedas lagrimas
con gotas de ternura, de la fuente de Amor,
sacáremos del pecho, a todas nuestras dudas
y las convertiremos, en ardientes anhelos.

Un grito ¡con el furor del rayo! ¡Te dirá!;
¡Nunca te pares… jamás te detengas! ¡Camina!

Por muy lejos que veas el hondo fin del pozo
siempre tendrá un resquicio, un saliente, una esquirla
donde apoyar con tesón, y firmeza tu alma,
si con su amorosa luz, la mantienes viva.
Pues ellos son la luz, en su esencia mas pura,
ellos son la ternura, que alumbra el corazón.

Un amoroso soplo, ángeles son del viento,
el mágico soñar de un dulce, bello sueño,
la profunda mirada, de quien ama en silencio,
amor, esencia pura, tan solo luz de amor,
son sus mágicas almas, del candor, su reflejo,
almas puras que viven, del amor puro aliento.

Un gran, hermoso, puro y tierno corazón,
donde poder mirarnos y servirnos de espejo,
a quienes,¡vaya ilusos!, creemos, sin razón,
ser los únicos reyes, dueños del universo,
sin pensar quizás qué, tan solo un trozo somos
de una maravillosa… historia del amor.

Verso libre

Despierta al nuevo día
dichosa y ufana,
hoy se levantó temprana
la aurora serena,
con su cálida y amorosa
luz tornasolada,
a lo lejos,
sobre el ardiente horizonte azul
un tímido sol escondido
sus rayos derrama.

Hasta mí llega
el plácido aroma de las flores,
que abriendo sus pétalos,
suspiros de amor exhalan,
el poniente me acerca
suave olor a jazmines
últimos destellos
de la noche enamorada.

Ya mansamente,
se mece mi barca en la orilla
al sentir el beso
del primer rayo del alba.
El suave rumor,
arrullo de las mansas olas
despierta gaviotas,
que alegres baten sus alas,
saludando a mi joven y briosa madrugada
que fresca, tierna y hermosa,
me invita a gozarla.

Verso libre

Una eterna borrachera del alma,
así es la poesía
cuando el amor la llama.

Como una gran y eterna
borrachera del alma,
así de grande, así es la poesía,
sin feo resacón de madrugada,
como el feliz beodo
cuando su gloria alcanza.

Levantando ilusiones
con su canto al amor,
incitando al fuego y a la pasión
para mantener, su ardor y su danza
y puliendo los sueños,
del huraño corazón.

Así es la poesía
llevando luz al alma,
con atísbos de soñada esperanza,
a través de los tiempos y distancias.

Así es la poesía,
larga… muy larga.

Como savia de un beso,
como ilusión y sueño,
que te mantiene viva la templanza,
como fresco olor a niño en la cuna,
como el amor de madre,
que dormido le acuna.

Así es la poesía,
una eterna… borrachera del alma.

Verso libre

Viajé un día alrededor de mi misma,
buscando un nuevo albor
intentando encontrar, el sendero,
que me llevara hacia el amor,
una voz, seca, ingrávida,
allá en lo hondo;
!gritó!
¡Primero,
he de encontrarme yo!

Busque en mi atardecer,
en el desván de recuerdos,
buscando encontrar de mi vida un sueño;
y aferrarme fuerte a él.

Encontré la fiel, llorosa guitarra,
que, en mi sosa, prosaica juventud,
templó aceradas, las cuerdas de mi alma,
rellenando mis huecos con su luz.

Hablo con ella, si sola me siento
o cuando viene a darme martirio
algún maléfico recuerdo
que va desnudando el tiempo,
disfrazando la inquietud con delirio,
llevando las razones a un infierno.

Me escondo entre las trémulas cuerdas,
de mi amante y fiel guitarra,
muda testigo, de antaño hartos besos,
nave donde flotaban
las princesas de mis cuentos
y los sueños varados en mi alma
que dejaron de ser presos
cociéndose en madrugadas
cuando callaba el silencio
al acorde, de sus baladas
bajo la luz del lucero.