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Buscaban a Federico García Lorca,
en una fosa común de Granada,
pero lo encontraron vivo
en todas las bibliotecas del mundo.
(Frase de Eco Republicano)
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Entre olivos y chumberas
se ven sombras caminando,
ansiosos los corazones
preguntan a los lagartos,
a las piedras del camino
a los chumbos del ribazo
pero ninguno responde,
el miedo sigue acechando.
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Por caminos y carriles
por vaguadas y barrancos,
por las eras y cortijos
por ahí le andan buscando,
el trigo y las amapolas
alzan el cuello mirando,
¡ay si pudieran hablar,
quienes bebieron su llanto!
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Le buscan entre olivares,
pero allí no se quedó,
escapó su alma volando
sobre un rayito de sol
en busca de corazones
que no sepan del dolor,
ni sepan de noches negras
solo de versos de amor.
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A pesar de tantos años
vive el alma del poeta
no pudo borrarlo el tiempo,
hay un perfume en la vega,
la esencia de aquel soñar,
de aquel crisol de las letras
al que se tragó la aurora
de una madrugada eterna.
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-.“Oigo que, van diciendo
que algunos te van buscando,
entre olivos y chumberas
y no saben encontrarte,
ahí no deben buscarte,
por ahí no te encontraran,
que busquen en corazones
de todas las almas puras
que a la luz de las pasiones
de aquellas tus verdes ramas
aprendieron a volar.
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Que te busquen por calladas veredas,
en la fuerza de la luz del ocaso,
en ese ocaso que vuelve
transformado en nueva aurora
con los sueños que se mecen
al arrullo de tus versos.
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Si te quieren encontrar que te busquen,
en la suave ternura de un abrazo,
en las estelas de ilusión que deja,
cuando se pasa por el alma un beso,
en ese verde, que te quiero verde,
verde pasión, verde amor, verde sueño,
que crece entre los verdes olivares
donde bailan tus gitanos y danzan
en la madrugada todos los duendes
que siembran en el mundo la esperanza.
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Que busquen en esas almas
de aquellas gitanas viejas,
que lloran con el recuerdo
de la flor de tus romances
surcando el aire en la tarde
remolinos de tijeras
que le dan misterio al baile.
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Que te busquen bien en el corazón
mágico del niño aquel,
que soñaba con ser oso.
Que te busquen en los potros alados
con orejas de cartón
que viven en el recuerdo
de aquellos niños que crecen
sin que envejezcan los sueños,
sin que muera la ilusión.
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No te busquen en las sombras
donde los miedos y zarzas florecen,
tampoco en la soledad
donde los sueños se mueren.
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Que te busquen en el cálido chorro
del manantial de chocolate,
que busquen en hogueras de pasión,
en el río donde los besos arden,
que te busquen en aquel beso
que aprendió muy tierno a volar,
con su traje de rosa primavera
sin el miedo, ¡al qué dirán!
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Que busquen al calor de la alameda,
donde vuelan altivas las palomas
que no precisan palomo
para aprender a volar.
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¡Qué te busquen y si te encontrarán!
En los besos que se dan,
sin preguntar ¿tú qué eres?
En esos besos que vuelan
en aras de libertad.
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¡Qué te busquen bien ahí,
ahí si te encontrarán!
No en la negra oscuridad
de mentes enmohecidas
que nunca sabrán volar.

¡Qué torpes! Qué torpes fueron,
torpes los que te mataron,
escondieron bien tu cuerpo.
¡Pero sí !¡qué torpes fueron,
que tu voz no la enterraron!
Esta primera estrofa en es popular, desconozco al autor
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Tañían bajo la aurora
guitarras por soleares,
feliz la luna y radiante
con su traje de lunares
soñaba en la madrugada
ser gitana bailaora
alrededor de la hoguera.
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Los gitanos trasteaban
el crugír de las guitarras
mientras las gitanas viejas
hacían sonar las palmas
al compás de castañuelas
que sueñan con ser campanas
y por detrás de las tapias
los niños correteaban
cantándole al alimón
alrededor de las charcas.
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Cuando un olivo muy chico
corriendo por la vereda
(la que sube por la rambla
donde se perdió la oveja),
con lágrimas en los ojos
subía llorando a gritos,
lo vio la gitana Pepa,
la madre de la Carmela ,
-.»¿Pero qué pasa payico?
¿a qué vienen esas lágrimas?
ven a mi vera y descansa
dile a esta gitana vieja
el qué es lo que a ti te pasa.»
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-.»Vengo de Fuente Vaqueros,
al pasar por el cortijo
el de la Señá Marquesa
quise tomar un atajo
para ir a ver a la higuera
y me la encontré llorando,
las lágrimas le brotaban
para llenar un barranco,
vio como se lo llevaban
a Federico entre brazos
dos guardiaciviles secos
y paisanos tres o cuatro.
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Luego oyó dos tiros gordos
hasta las brevas temblaron,
un ¡ay! le salió del alma,
los juncos del arroyuelo
levantaron la cabeza
y las ranas de la charca
echaron la vista al cielo
como aquel que pierde un sueño.
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¡Ay Federico!, ¿qué han hecho?
preguntaba un sapo viejo,
mientras la higuera lloraba,
¡lloró también el silencio!»
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La Pepa se echo a gritar,
-.»¡ay madre! ¡nos lo han matao!
¿qué te hicieron Federico?
¡alma de nuestro cantar!»
También la Luna lloraba
lágrimas de mazapán.
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-.¿Qué será de los gitanos
sin tu alma y sin tu soñar?»
Y hasta el Lucero del alba
esa larga madrugada
no se quiso retirar.
Y los gitanos templaron
con una voz lastimera ,
por seguirillas un llanto
hasta romper sus gargantas.
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Rompieron todas las cuerdas
con su canto las guitarras,
que con altivez y serias
dieron sus últimas notas
en flamenca sinfonía
despidiendo así al poeta,
en su viaje hacia la gloria,
¡dónde van las grandes almas!
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Allí en el Cielo gitano
Antonio Torres Heredia
(el del cutis amasado
con aceituna y jazmín)
echo mano a la navaja,
despanzurrando las nubes,
¡ay mi primo Federico
tan pronto ya junto a mí!
Cruces de sangre llovieron
por la vega del Geníl…
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El diecinueve de agosto,
brotó la sangre en la yerba,
el verde del olivar
se volvió de color malva.
se heló el fuego de la hoguera,
se llenó el cielo de rayos
al tronar de castañuelas.
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Currillo el de la Camboria
se fue corriendo a la escuela
para traer los tinteros
y llenarlos con la savia
de roja sangre de versos
derramada en la barranca,
la que baja entre los cerros
donde vivía la Juana.
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Los gitanos de las fraguas
echaron chispas al cielo
para acompañar a su alma
en el camino a la gloria
y la gitanilla Pepa,
(la madre de la Carmela)
alzó al aire las tijeras
jurando venganza eterna.
¡Qué no olvidan los gitanos
a quién sus almas camelan!
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Rosa la de los Camborios
(la de los pechos cortados
y puestos en la bandeja)
llora gritando a los cielos
diciendo al Dios de los payos:
«!Dile a los guardiaciviles
y a todo el que no lo sepa
que tengan a ciencia cierta,
que nunca, que sepan bien
que nunca muere un poeta!».

En fecha todavía incierta, entre el 17 y el 19 de agosto de 1936,
el poeta andaluz más universal
es fusilado en algún lugar cercano a la fuente Grande,
junto al barranco de Viznar (Granada),
convirtiéndose en mártir de la causa republicana.
84 años después su muerte continua siendo un misterio.
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Hexadecasílabos sin esquema fijo de rima
en hemistiquios de 8-8 y coletilla
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Un diecinueve de agosto lloró en el cielo un torero
por la sangre derramada en el olivar del miedo,
mientras un sueño lloraba, a las seis de la mañana
y los lirios de la vega, alzaban su blanco cuello
vigilando la vereda.
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A las seis de la mañana; de un diecinueve de agosto,
gritaba Sánchez Mejías desde una plaza sin ruedo,
de subalterno San Pedro, San Juan de banderillero,
clamando desde la arena llantos de poetas muertos
enmudecen al silencio.
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A las seis de la mañana sentí su sangre en mi rostro
y un coro de serafines en rasgueo por peteneras
hizo sonar las guitarras, haciendo fiesta en el cielo,
para celebrar la entrada, del alma de un gran poeta
que nació «pa´ » ser eterno.
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Sin cuernos largos ni toro, con un viento de lunares
iba llorando un palomo con el alma destrozada,
un diecinueve de agosto a las seis de la mañana,
mientras el sol ya peinaba la raya del horizonte
y los perros despertaban.
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Sangró la yerba sangró a las seis de la mañana
y el verde del olivar cambió del color el tono
como el de aquel que llevaba, toda la muerte en su rostro,
a las seis de la mañana, ¡de un diecinueve de agosto
en que la muerte acechaba!
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Un diecinueve de agosto fue la mozuela a llorar
a la orillita del río, a las seis de la mañana,
aquella la bien amada por un gitano de tronío
que le pelaba la pava cuando no estaba el «marío»,
sin saber que era casada.
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Sangraron las amapolas un diecinueve de agosto,
enmudecieron de golpe en el mar las caracolas,
se disfrazaron las piedras alrededor de la hoguera
y las gitanas lanzaron a los vientos las tijeras
buscando venganza eterna.
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Agosto quiso borrar el día del almanaque
y el trigo dijo en la era con la voz de un alma en pena;
«Qué termine ya la trilla, que coman pan de panizo
aquellos que le arrancaron a Granada el mejor hijo
la mejor flor de la vega.
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Mudas también se quedaron sombras negras del cortijo,
y las ranas dando brincos hacia el cielo se lanzaron
pidiendo justicia a gritos para un rey de los gitanos
que boca abajo tumbado expiraba en el camino
pintando en rojo el tomillo.
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A las seis de la mañana el sol salió sin sombrero,
un diecinueve de agosto en que un toro traicionero
derramó de una cornada toda una vida de versos
tirándola por los suelos, a las seis de la mañana
de un diecinueve de agosto.
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Un diecinueve de agosto ráfagas de viento helado,
tiñeron de rojo el cielo con la sangre derramada
de un hombre de cuerpo entero que de bruces en el suelo
dejo grabados sus versos por siempre en el universo
de todas las almas buenas.

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¡No, madrecita, qué no!
Eso que alumbra esta noche,
¡Qué no es la luz del lucero!
Es la sangre derramada
por un ángel inocente
al que nos robó la muerte
una oscura madrugada,
a las seis de la mañana.
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A las seis de la mañana
cuando gimen los amantes
y los sueños se despiertan
con la ilusión de ser grandes,
entre chumbos y olivares
pasaban sombras llorando
con un traje de lunares.
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Los gitanos pa´ la feria
llevan un caballo blanco
y a las seis de la mañana
despertó la serranía
con un sentimiento extraño,
¡no le cantó, el gallo al alba!
En aquella madrugada,
tendió la Virgen su manto.
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A las seis de la mañana,
quedó un caballo sin amo,
una paloma sin alas
se arrastraba por el suelo,
eran reyes de la noche
el relámpago y el trueno.
¡A las seis de la mañana!
.
El tomillo y los romeros
estiran su cuello largo
sufren por saber que pasa,
¿por qué relincha un caballo
a las seis de la mañana?
.
A las seis de la mañana
las cañas de la vereda
piden a su amigo el viento
que esté con un ojo alerta
que huele a sangre la sierra
y un lucero está llorando.
La Muerte escondida acecha
a las seis de la mañana.
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¡A las seis de la mañana!
Las retamas del camino
han visto pasar un hombre
rodeado por civiles,
se lo llevaban al monte
con las manos en la espalda.
¡A las seis de la mañana!
.
A las seis de la mañana
se disfrazaron las piedras
de tocino con pan blanco
y al pasar por el barranco
las nubes entre los cerros
se ponen su traje largo.
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A las seis de la mañana
un grito desgarrador
llenó la noche de llanto,
lloró una paloma blanca
mordida por un lagarto.
¡A las seis de la mañana!
.
A las seis de la mañana
el Genil está llorando,
van recorriendo la vega,
silencios de vino amargo
¡A las seis de la mañana!
.
En una noche de truenos,
a las seis de la mañana
quedó un caballo sin amo
y voló… hacia el cielo un alma.
¡A las seis de la mañana
de una eterna madrugada!

Federico, Federico
¿dónde vas tú tan bonico?
-«No lo sé, cariño mío,
me llevan para la era
y medio muerto de frío».
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-Pues estamos en agosto
y la madrugada arde,
pero se hiela mi sangre
al ver la muerte en tu rostro.
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Federico,Federico
¿a quién tú le hiciste daño?
si corazón de paloma,
solo sabe de arrumacos
y de besos en la sombra.
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-«Llevo el corazón partío
y nadie me dice nada,
está cayendo el rocío
por las calles de Granada»
.
-Federico, Federico
¿oíste el canto del gallo?
en su ki ri ki decía;
¡pa´ la gloria va un caballo,
el mejor de Andalucía!
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Los perros están ladrando
por toda la serranía,
y los palomos llorando
desde Huelva hasta Almería.
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Federico, Federico
pide ayuda a los gitanos,
¡vas en mala romería!
y Antoñito el Camborio
ha de jugarse la «vía»
si ve a su mejor hermano
sufriendo tal felonía.
.
Esa madrugada fue
en Granada la más fría,
se heló hasta el corazón
del geranio en los balcones
al no saber el porqué
de ese odio a la poesía,
madre de las ilusiones.
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Federico, Federico,
mas no pudieron contigo
aquellos perros pachones,
en vez de darte la muerte
tuvieron tan mala suerte
que por siempre estarás vivo
en todos los corazones.

¡Qué torpes! Qué torpes fueron,
torpes los que te mataron,
escondieron bien tu cuerpo.
¡Pero sí !¡qué torpes fueron,
que tu voz no la enterraron!
Esta primera estrofa es popular, desconozco al autor
.
I
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Verde que te quiero verde,
de verde va la esperanza,
de verdes los corazones
que sueñan amor al alba
y de verde los caminos
donde los poetas cantan.
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La higuera estaba durmiendo
tendida en la madrugada
a la orilla del camino;
cuando aquel olivo chico
corriendo por la vereda
perseguido por los perros,
le dijo: ¡Con voz en grito!
¡Despierta, nos lo han robado
se han llevado a Federico!
.
Fíjate en aquella estrella
y le verás caminando,
va directo hacia la historia.
Los perros pierden la estela
por la que su alma camina
en dirección a la gloria.
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¡Cuántos ya, sueños perdidos,
cuántos corazones yertos!
Pero no saben los perros
que la higuera y la vereda
y los olivos mas tiernos
jamás olvidan los sueños
que anidan en corazones
de tantos poetas muertos.
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Por muchos sueños que mueran
verde que te quiero verde
será siempre la esperanza
de forjadores de versos
que nos alumbren el alma.

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Octonario de doble rima con estrambote.
En hemistiquios de 8-8 y coletilla
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Veo luces en la noche, ¿serán almas de poeta?
imaginación derrocho queriendo reconocer,
mas mi cabeza es un tocho ¡y no sé quien puedan ser!
con esfuerzo haré derroche, o pido ayuda a mi nieta,
¡qué los quiero conocer!
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Muere el poeta y es luz, que brillará pura y neta,
luciendo todo su haz en un nuevo renacer,
como el palomo torcaz que sueña siempre volver
sin temor al arcabuz, ni a morir en la cuneta,
ya costumbre al parecer.
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Allí veo a Federico, la suya es la que más brilla,
Víctor Jara esta muy cerca y un montón de serafines
les hace a coro abanico al compás de una coplilla
que se canta en los maitines.
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Y la luz sobre la alberca, rodeada de violines
es la de aquel pastorcico, poco amigo de capilla,
como yo un cabeza terca. ¡Qué tres buenos paladines,
qué pasaron por la quilla!
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De la tierra y sus confines,
tres grandes entre los grandes, brillando con propia vela,
de Granada hasta los Andes pasando por Orihuela.

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Dicen que hubo alguna vez,
en tiempos lejanos ya
un sabihondo indiscreto,
que con ganas de jugar
tomó de una mona un feto
y se puso a investigar
pa´ ver de encontrar el modo
de crear un buen esclavo
para él ya no hincar el codo.
Y amigo, no se me asombre
que de estos experimentos
nos dicen que nació el hombre.
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Si los cuentos fuesen ciertos
yo siempre quisiera ser
una bruja de alquiler
pa´ despertar a los muertos.
Escondida por los huertos
acechar a Cenicienta,
dar marihuana por menta
y hacerme amiga del lobo,
buscar al cerdito bobo
para ponerlo a la venta,
hacer con él la matanza
para llenar bien la panza
pues es lo único que cuenta.
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Yo me imagino cual loba
despanzurrando corderos
y a todos los peloteros
que solo saben dar coba.
De bruja guardo la escoba
pa´ salir volando un día
buscando otra cofradía
aunque con menos tumulto
pero le rinda más culto
a la sufrida poesía.
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Pa´ llegar a todo el mundo
al ponernos a escribir
hay que intentar transmitir
un sentimiento profundo.
Mi buen amigo Facundo
con las perras que ganó
una casa se compró
con un buen sótano incluido
ya que desde allí recluido
su sentir es más profundo.
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Es faro la poesía
que siempre guió mi paso,
a las normas no hago caso
ni uso a nadie como guía.
Como siempre cada día
les transmito mi sentir,
e intento hacer sonreír
con mi versear prolijo,
que como alguien ya me dijo;
los versos bien sé parir.
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No existen los versos presos
si sabes hacerlos fluir,
con el rimar y medir
volaran por universos.
Para que te queden tersos
si no te gusta la norma
ni meter letras en horma,
muy fino tendrás que hilar,
para así poder lograr
a los versos darles forma.
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Y nadie debe envidiar
a poetas de altos cuellos,
que si poetas son ellos
tú también lo has de lograr.
Cada quien debe plasmar
los sentimientos que salen
de su alma para que calen
dejando un hondo sentir
en toda el alma que intente
buscar en versos simiente
que haga grato su vivir.
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Como una palabra justa,
lo de sastres bien les queda
a quienes cortan la prosa,
(usando mal las tijeras)
para que parezcan versos
y solo son rayas sueltas
que hasta dan dolor de ojos
al ver que no se respeta
el cortar por donde tocan
las frases para que tengan
a simple golpe de vista
una bonita apariencia.
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Si un día he de marchar,
lo haré desnuda,
como los hijos del mar,
los vientos del nuevo rumbo,
ellos me vestirán….

A la memoria de Federico
y de mi abuelo Santiago.
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Ayer estuve en Viznar
y pasé por el barranco
en la zoca de un olivo
vi descansando un lagarto
y entablé conversación
solo por hablar de algo.
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Yo le conté que mi abuelo
anduvo por estos pagos,
me miró fijo a la frente
y me dijo recordarlo,
a lo que yo dije ¡no!,
¿qué cuánto vive un lagarto?
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Un lagarto, compañero
vive solo cinco años
pero si miras mis ojos
les notarás el cansancio
de llevar ya muchos años
de guardián en el barranco,
custodiando el alma eterna
de aquel poëta inmaculado
que una oscura madrugada
subió a la gloria de un salto.
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Y sí recuerdo a tu abuelo,
si recuerdo a Don Santiago
aún veo aquellos ojos
de un mirar tristón y amargo
por no hallar a Federico
y llevarlo al Campo Santo.
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Todas las tardes venía,
yo le ayudaba a buscarlo,
gritaba su nombre al viento
que permanecía callado,
el viento no sabía nada
solo recordaba el rayo
que vió aquel amanecer
entre los cerros brillando.
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Con lágrimas en los ojos
se marchaba Don Santiago,
diciéndome cada día;
mañana vuelvo lagarto
que seguro que lo encuentro
y le daré un gran abrazo.
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Y por mis ojos corrieron
lágrimas como garbanzos,
al recordar que mi abuelo
pasó sus últimos años
con la mirada perdida
hacia las nubes buscando
el alma del gran poeta
que arrancaron de sus brazos.

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Si viene a mí algún poeta
qué sea de cuello largo,
que enseguida me lo cargo
si el que viene es de opereta.
Bulto gordo en la bragueta,
ternura en el camelar,
y sepa muy bien besar,
que con letras solamente,
-se me ocurrió de repente-
no ha de poderme sanar.
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Seguro alguno ha de haber
que domine los dos temas
y tenga dos buenas yemas
para hacerme enloquecer.
Y entre las yemas, mujer
sobresalga un buen chorizo
para curar el hechizo
que la bruja puso en mí,
si viniera alguno así
verás que «viaje» le atizo.
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Todo como de un doncel
que comer nunca fue malo,
tampoco el pegar un «palo»
para endulzarnos la piel.
La carne precisa miel
para estar siempre jugosa,
se mantiene como rosa
en quien goza la comida,
y nunca es mal recibida
una longaniza hermosa.
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Si en el calzón no trae nada
el primer jetón que acuda,
amiga no tenga duda,
no le permito la entrada.
Que me duele la papada
de ser guapa por el morro,
Con que si algún abejorro
comienza a revolear,
fácil se puede llevar
un testarazo en el gorro.
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Es un tormento el vivir
con lo del miedo a pecar
y en eso no hay que pensar
que igual hemos de morir.
Nunca renuncié a sentir
los placeres de la vida
y no estoy arrepentida
de lo mucho que he vivido,
y en mí jamás han tenido
las religiones cabida.
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No por eso soy peor
que esos que tanto presumen
y que su vida resumen
en la gloria de un señor.
También tengo pundonor
a nadie nunca hice daño,
sin la religión me apaño
y sin presumir de buena,
que quien presume me suena
a que esconde mucho engaño.
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No preciso de un cateto
que sé defenderme sola,
a nadie le hago la ola
ni pongo a nadie en aprieto.
Y no permito a un sujeto
que me venga a vacilar,
que sola se bien volar
sin ayuda de un canijo,
que la mujer sin botijo
también sabe disfrutar.