Inspirado en un poema de Alberto Cortez

Coplas en estrofas
de cuarteta tirana o arromanzadas

Secretos no guarda en sobre,
hasta el mudo con vino habla,
¿pero dónde queda el hombre?
¿Dónde? cuando el vino calla.

Lanzando gritos de fiesta
abre bocas y gargantas,
alegra el vino la cresta
y da calor en el alma.

Cobardes muda imprudentes,
dando lustre a las palabras,
pero cuando no convencen
sacan brillo a las navajas.

¿Y dónde se queda el hombre?
¿Dónde? ¿Cuándo el vino acaba?
Se terminan los valientes
si no es, el vino quien habla.

Y presumen de talento
porque les crece la labia,
volverán a ser jumentos
cuando el vino pierda flama.

Glorias sueñan con el vino
entre su pecho y espalda,
que se volverán espino
cuando llegue la resaca.

Quien hace templo del vino
la cabeza no levanta,
andará siempre perdido
será su vida una lacra.

Como pozo tumbapenas
lo disfrazan de coraza,
aquellos que nunca llegan
a donde el vino si alcanza.

Suele ser mal consejero
con su calor en la panza.
Van metiendo miedo al miedo
al ser el vino quien habla.

Pero nadie encuentra al hombre
cuando el vino se le acaba,
en sus calzones se esconde
en cuanto el vino se calla.

¿Y dónde?
¿En dónde encontrar al hombre?
Cuando es el vino quién habla,
¿y dónde?
¿En dónde encontrar al hombre?
Cuando ya el vino se acaba.

Romance

En el monte de las ánimas
hay una reunión secreta
el Becquer ha convocado
las almas de los poetas,
han acudido Quevedo,
Cervantes, Lope de Vega,
Unamuno y Azorín,
el Góngora y Espronceda
el Gonzalo de Berceo
y un primo de Dulcinea.

El Marques de Santillana
mandó decir con Manuela
que no ha de poder venir
porque dijo tener cena
con el Conde Lucanor
que organizó una gran fiesta;
qué estos condes son así,
¡si no hay motivo, lo inventan!

¿De qué trata la reunión?
¡Qué eso sí nos interesa!
¿Por qué Becquer ha reunido,
a los genios del poema?
¿No será acaso quizás
que están muriendo las letras?
¿Y a los vates en sus tumbas
les pican las entretelas?

Becquer tiene la palabra;
-Señores quiero que sepan
que he descubierto una red
donde florecen poemas,
nosotros nunca tuvimos
a nadie que nos leyera
mientras estuvimos vivos
y en esta época moderna
con tanto artilugio nuevo,
andando por las veredas
he visto muchos portales
regados de primaveras
donde los bardos florecen,
como en el monte las setas.

Aquí saltó el buen Quevedo;
-¿Y seguro son poemas,
ese montón de borrones
hechos sin norma y sin reglas?
Más bien me parece a mí
que son de viejo conseja,
de quien gusta presumir
de que la edad da experiencia.

-Muchos no saben que hacer,
le repica el Espronceda,
cuando los años les vencen
reviven sus almas tiernas,
buscando amparo y refugio,
dando salida a sus penas,
que las penas se apaciguan
en el hombre cuando versa.

-Recuerdan viejos amores,
dice Don Lope de Vega
y se acogen a esas redes,
con una esperanza abierta
que les devuelva el vigor
a sus almas ya sin suelas.

Cervantes con ronca voz;
-Déjales que se entretengan,
que no hay mayor ilusión
que poder decir con letras
lo que siente un corazón
cuando el amor lo lidera.

Y Gonzalo de Berceo
le dio una buena respuesta;
-Viva Dios, que si señor,
a nadie cortes la inercia
de plasmar en un papel
aquello con lo que sueña.

-Así me gusta Gonzalo,
dijo Azorín con voz recia,
si nosotros no tuvimos
el avance de la ciencia,
no por eso reneguemos
de que ahora si lo tengan.

El Góngora y Unamuno
a la vez mueven la testa,
diciendo los dos a dúo;
-Y tened de esto certeza,
no por malo que se escriba
será malo pa´ las letras,
que lo que a unos no gusta
a muchos les embelesa.

Acabe ya la sesión,
siga el mundo dando mecha
y no me sufras Gustavo
por la invasión de poetas
que eso será siempre bueno
para el mundo de las letras.

Y esto así me lo contó
el primo de Dulcinea,
ante un buen jarro de vino,
bajo la luz de las velas.

De poemas de amor

Verso libre

A ti, sí a ti,
tú mi sueño mi verso eterno,
esclava soy de tu hercúlea hermosura,
tu mi deidad, de mi aurora su lucero.

Baño mis ansias en la miel de tu dulzura
para mantener mi corazón sereno,
no hay belleza, parangón ni gala
comparable a tus besos el sabor.

Perfumado cáliz que exhala
hálitos de vaporoso amor,
mamando chorros de placer
de esa candorosa fuente
que se yergue sobre tus pies,
cubriendo mi vientre de fresco rocío
entre nieblas de sueños vaporosos,
esplendor que a mi alma ofusca
clavel como tú tan hermoso,
tesoro que mi corazón busca.

Mi mirada en tus ojos prendida
mi palabra de tus labios prisionera
mis manos a tus sueños asidas,
arde tu cuerpo ante mis ojos impíos
deleitándome con placer,
absorta al amor soñando,
lágrimas escapan sin querer,
¡Estoy llorando!
Estoy llorando, de ilusión al saber
que tus besos serán míos.

A ti, sí a ti,
el de los ojos grandes
esos que causan en mí,
ese fuego que arde,
soñando con el placer
de besárlos una tarde.

A ti, si a ti,
que a la vera del río
te quisiera yo pillar
para quitarte el frío
a orilla del olivar,
hoy estoy por repartir,
no sé si quizás mañana,
así que prepárate,
porque vas a recibir
de besos una badana.

Sonetillo

Quiero hacer un sonetillo,
como a su hermano mayor
lo haré con el mismo ardor,
mientras me bebo un vinillo.

Y de jamón un platillo
que el vino sabrá mejor,
la panza tendrá calor
y me saldrá más chulillo.

Casi que ni me lo creo
hasta me salió con garra,
pues si me gusta repito.

Y en viendo ya lo que veo,
pónme de vino otra jarra
y te dejaré otro escrito.

Soneto octonario con hemistiquios 8-8

Con estrambote a mi aire
y doble rima.
La Jota como de eje de rima y coletilla.

Al mirarle a primer ojo causóme gran desparpajo
al ver su faz sin tapujo reflejada en el espejo,
del susto casi me crujo, no era cara, era un bosquejo,
llevaba el vientre algo flojo y me fui patas abajo.
Se me encogió hasta el badajo.

Con algo así yo no mojo se van las ganas de cuajo,
¡así me venga un reflujo, pero no monto esa vieja!
Mas que vieja escaramujo, que aunque florezca en la reja
no es rosal, si no matojo que pende como un colgajo.
Cartas así no barajo.

La cara como un botijo, su tripa como vasija
en cuanto no se la faje. Su talle antaño de aguja
hoy de mollas un alijo que no cubre la cobija.
Y su piel como la lija.

Muy bonito es el bagaje que los cuerpos bien dibuja,
pero bien seguro y fijo, no hay nada que más aflija
que ver sin el maquillaje, a mujer que ya es maruja.
¡Menuda cara de bruja!

Con mi versar de coruja
no pretendo hacer ultraje, nadie arrugue el entrecejo,
ni vea en él su reflejo, por exceso de equipaje.
¡Nunca falte el maquillaje!

De poemas sociales

Décimas

Mamelucos sin cabeza
¡lameculos, cara verga!
Siempre la misma monserga,
¡oíros, ya da pereza!
Solo buscáis, ¡con certeza!
El llenaros la cartera
a costa de lo que fuera,
robáis ya sin disimulo,
¡al pobre le den porculo
o se cuelgue en una higuera!

Pronto otra vez elecciones,
¡voto a bríos, a fe mía!
Con vuestra palabrería,
a tocarnos los cojónes.
¡Os daría de coscorrones!
Si pillas de buenas tu hado
saldrás como diputado,
¡me suena la palabreja
como a profesión ya vieja!
¿ La acaso, habrás heredado?

A quién llegue a gobernar
de dos besos a su madre
y si conoció a su padre
no se vaya a olvidar
las gracias le puede dar.
A nadie quise ofender
aunque pueda parecer,
yo tan solo pretendí
el reflejar por aquí
a quien ansía el poder.

Luchando por gobernar
a costa de lo que sea
sea con guapa o con fea
lo importante es el montar,
caiga quién caiga ganar,
y a pesar del prometer
a quién se agache joder.
Y de esto nadie se asombre
de siempre mancilló el hombre
la lucha por el poder.

Anexo

La décima del Porranosaurio.

Los cojónes ponen por bandera,
aprenden a llevarlos delante,
para ellos solo eres un mangante,
al salir, vaciaron la sesera.
Su misión, portarse como una fiera,
defender al burgués de tu enojo,
aunque tengan que sacarte un ojo,
¡les importará a ellos una mierda!
Que tu lucha se gane o se pierda,
¡solo eres un miserable rojo!.

Y buscará la libertad en vano,
que no arraiga en los crímenes la idea,
ni entre las olas fructifica el grano.
Su castigo en sus iras centellea
pronto a estallar, que el rayo y el tirano
hermanos son. ¡La tempestad los crea!

De Gaspar Núñez de Arce

Verso libre

-0-

Hable el corazón,
no el labio,
la lengua calle
átala en silencio sabio,
hable la dorada fuente
del alma que bien sabe
hablar sin hacer agravio.

Más sufrida que la mujer
en el mundo la palabra,
la manejamos a placer
convirtiéndola en macabra,
sin poderse defender.

Vigila tu paz hermano,
si ves, que tu ira centellea
no hagas tormenta en vano,
que al rayo y al tirano
la tormenta es quien los crea.

Hay de amor una aurora
cada día de un color,
vive, crece y atesora
no decrezca tu pasión,
riégala sin demora
con savia del corazón.

Solo queremos ver
como bello lo que describe
las delicias del placer
y queremos desprender
siempre a todo aquel
que lo real nos transcribe.

No es mala la caída
si sacamos provecho,
es ley de la vida
aprender de la torcida
para andar siempre derecho.

Verso libre

De poemas de amor

Mídeme, despacio la piel,
a centímetros, mi amor,
usa tus labios, ¡sin temor!
Escarba cada rincón,
yo me dejaré hacer
arropando tus besos
con mi desnudez.

Tu mirada, rayo de luz,
¡me penetra, se interna!
Se hunde en mis carnes
iluminando la caverna,
donde aguarda viva el ansia
que con tus ansias sueña.

Bajará, ¡despacio! mi lengua,
suave, haciendo camino,
¡sin prisa, sin tregua!
Hacia el frondoso bosque,
donde se eleva el pino
que pienso talar con ella.

Besos, suspiros,
bello entendimiento
entre tu sexo y mi sexo,
tu lengua y mi boca,
tus jadeos, mis gemidos,
marcando el compás
de una onírica sinfonía.

Verso libre

Senryu

Pájaro libre,
sin reflejo de jaula.
Vuela el alma.

-O-

Aún pían los pajarillos madre,
aún en mis sueños les oigo piar,
del nido aquel de cuclillos
que robé siendo zagal
y con tanta ilusión, corriendo
con mis zapatillas nuevas
corriendo te fui a mostrar.

No olvidaré tu mirada
cuando les viste temblar
pusiste tus ojos en mi
alzaste mi cabeza al cielo
y con tu voz dolorida,
casi llorando dijiste;
mira, mira su madre
mira cuan desesperada,
mírala por donde va
va buscando a sus hijos
que llorando en tu mano están.

Y me lo hiciste soltar,
aún recuerdo tu sermón
contándome el cuento aquel.
que tanto me hizo pensar,
el cuento de aquel zagal
que tú llamaste cruel,
las lágrimas me saltaron
antes de terminar.

Con el cuento aprendí,
a respetar a los demás,
a nunca quitarle a nadie
su preciada libertad,
a no robarle a nadie el sueño
ni sus ansias de volar.

Que bien madre,
que bien me lo supiste inculcar,
y con cuanto empeño madre
lo guardé dentro de mi
nunca podré olvidar
lo que contigo aprendí.

Cuéntame otra vez el cuento,
que no le vaya a olvidar,
yo le contaré a mis nietos,
para que sepan volar,
sin que nadie corte sus alas,
ni ellos a nadie quieran
cortarle su libertad.

Nunca olvidaré aquel cuento
que aprendí siendo zagal.
Nunca pisaré los sueños
de quienes sueñan volar.

Poema basado en el poema El nido
de Francisco Martínez de la Rosa (1787-1862).
Qué aprendí de mi madre a la edad de 4 años.

El nido

¿Dónde vas, zagal cruel,
dónde vas con este nido
riendo tú, mientras pían
estos tristes pajarillos?
Su madre los dejó solos
en este momento mismo,
para buscarles sustento,
y dárselo con su pico…

Mírala cuán azorada
echa de menos a sus hijos,
salta de un árbol a otro,
va, torna, vuela sin tino;
al cielo favor demanda
con acento dolorido;
mientras ellos en tu mano,
baten el ala al oírlo…

Tú también tuviste madre,
y la perdiste aún muy niño,
y te encontraste en la tierra
sin amparo y sin abrigo…

Las lágrimas se le saltan
al cuitado pastorcillo;
y vergonzoso y confuso
deja en el árbol el nido.

Francisco Martínez de la Rosa (1787-1862)

Verso libre
De poemas sociales
Senryu

¡Ay! Juventud,
robaron tu camino.
¿A dónde vas?

-0-

Amanece,
despiertan las esquinas
con el sabor agridulce
del orín de los borrachos.

Rumor de campanas sordas
repicando a glorias vanas
de un futuro ya incierto.

¿Juventud dorada?
Se comió el dorado la esperanza,
que ya no bate sus alas
ante tan macabra danza.

Buscan refugio los corazones huecos
en los vómitos de madrugada,
perdida la fe, el futuro muere.
¡No queda nada!
Tan solo gusanos, en la boca de los muertos.

¿Juventud dorada?
Humo, polvo, alcohol, ¡Falsas quimeras!
¿Pero? ¡Quién da mas!

Están vacías las alforjas
ya no alimentan sueños.
Sin lucha, ¡os alcanzó la derrota!
¿Juventud dorada?

Caminos helados sin huellas
van derramando silencios
de promesas oscuras y ciegas,
augurando horizontes lejanos,
allá donde el sueño no llega.
¿Juventud dorada?

Océanos de sed infinita
por vuestras venas cabalgan,
pero murieron las fraguas
que forjaban las espuelas
para cabalgadas largas.

¿Juventud dorada?
¡Esto no lo salva ni Dios!
¡Ni Dios, ni nada!