Título inspirado en
Coplas del Payador perseguido
de Atahualpa Yupanki

Introducción

Podrás quizás copiar mi poesía,
pero cuando veas que alguien se estremece,
sabrás que esa emoción no te pertenece,
sabrás que esa emoción es solo mía.
(De algún poeta antiguo, nunca supe de quien)

Mis ojos asoman llanto,
soy poeta sin lecturas,
¿acaso no están maduras,
estas letras que yo canto?
Me duele el alma de espanto
al ver que a nadie gustó
ese verso que nació
con la esperanza en llegar
las almas a cautivar
y el silencio lo mató.

Vive el poeta de halagos,
le alimentan más que el pan,
sus pasos tras ellos van,
los beben a grandes tragos.
Sin ellos tan solo amagos,
de letras sin un sentir
si nadie viene a decir,
¡Qué precioso tu poema,
cómo dominas el tema!
¡tú sí sabes escribir!

Y eso suena muy bonito
el ego así mucho crece,
dando igual si lo merece
o nada vale lo escrito.
Y de paso me remito;
¿y si el poema es copiado?
¿Qué pensará el halagado?
¿Hará suyo ese sentir?
¿Creerá saber escribir,
sabiendo que lo ha robado?

¿Hará suya esa emoción?
Sabiendo como bien sabe,
que otro es dueño de la llave
que supo abrir el arcón.
De letras que en el rincón
esperando ser poesía
soñaban el nuevo día
en la pluma de su autor
y no de un vil plagiador
con tamaña felonía.

Por no ser un buen modisto
ya te vieron el plumero
de gallina y no torero,
¿pretendías darte pisto
presumiendo de muy listo?
Hay que ser muy majareta
pa´ dárselas de poeta
copiando versos de oficio
¿pretendías beneficio?
¡Pues se te acabó la teta!

No se puede consentir
mancillar la poesía,
tan tremenda felonía
no podemos permitir.
Yo gusto de discutir
porque de algo se ha de hablar
y del hombre es criticar,
¡pero ay, de quién nos engaña
y las letras enmaraña
por dedicarse a copiar!

Mas por Dios vaya bajeza
el dárselas de buen bardo
sin haber puesto ni un cardo
salido de tu cabeza.
Esto me causa tristeza
no se puede concebir,
si no sabes escribir
vete a destripar abetos
pero no copies sonetos
para poder presumir.

Bien poco y muy mal se vende
quien con flores que otro siembra
quiere conquistar la hembra
que en su delirio pretende.
Mejor que busque su duende,
labrando su propia tierra,
¡robar, ni en tiempos de guerra!
¡Cada quien gane su honor,
con letras de su sudor!
¡Robando siempre se yerra!

Verso libre
Empieza con un Senryu

A otro no esperan,
donde vas; ¡solo a ti!
Pierde la prisa.

Hola yo soy…
¿Quién soy?
¿O qué soy?
¿O no soy?
Ayer… ¿era?
¿O tampoco era?
¿Qué era?
¿Voy?
¿A dónde voy?
¿O no voy?

Me detengo,
paro en seco,
soy tan solo un eco,
un reflejo en el vacío,
un jardín de rosas negras,
la consecuencia de un sueño
que tiene sus alas rotas.

Y veo;

Ojos grandes y verdosos,
labios rojos, sensuales,
caras de bellas facciones,
cuerpos de grácil silueta
para romper corazones.

Sombras grises y opacas
en las tinieblas cabalgan,
sombras que nos persiguen
de besos que no se dieron,
de sueños que no soñaron,
sombras que nunca fueron
y van buscando venganza,
¡sombras que nunca descansan!

Sombras de los recuerdos
que no saben de lunas blancas
y ante el silencio del alma
se aferran a la garganta.

En noches de luna llena,
noches de frío y nieve,
noches de calor y truenos,
noches de luna clara,
noches en las que rondan,
nos persiguen, nos acosan,
nos encuentran y destrozan.

Y pienso;

¿Y después de la Muerte?
¡¿Qué habrá?!
Gusanos que roen nuestro cuerpo,
¡nada más!
Tumbas abiertas sobre la tierra
y noches y mas noches,
todas de luna llena.

¿Y aquellos cuerpos gráciles,
aquellas bellas siluetas?
¿Que habrá sido de ellas,
tendidas bajo la tierra?

Silva arromanzada
versos de 7 y 11 sílabas.
Los versos endecasílabos
llevan la acentuación rítmica
en 1ª 4ª 7ª y 10ª sílaba
(dactílicos plenos o de gaita gallega)

Busqué en la vida el cómo
ser del amor leyenda,
siempre buscando sacar el dolor,
siempre intentando soñar primaveras,
siempre lejana de aquellos que dicen;
¡vaya esta vieja, menuda cateta!
aun se atreve a su edad
el vivir cual mozuela.

Ya pasé muchos años
siempre arriando las velas,
quiero ahora vivir
libre a mi modo sin miedo a perderlas.

Pero, el sueño acabó
y ella me lo recuerda,
dice: ¡ya vale!, ¡Tu tiempo pasó!
Ponte ya pilas nuevas,
vive de acuerdo a la edad que te toca
feo no queda te llamen abuela.

Por más que cavilé
nunca pensé que la vida tuviera
escondidos apuntes
en pajizas libretas,
donde suspiran añejos secretos,
torpes historias de antiguas quimeras
esperando salir
a morder mis orejas.

Sabe la vida ponernos a tono,
nadie se piense que juega con ella,
manda en la timba, las cartas son suyas
y aunque no lo parezca,
¡qué bien baraja, maneja y reparte!
Pero, siempre se queda
escondida en la manga
una jugada de mano maestra.

Al llegar nuestro otoño
vemos la vida que alegre se acerca
viene a la tarde y nos dice tranquila;
fuiste de joven igual que una fiera,
¿y qué quieres ahora?
Solo supiste el hacer la puñeta,
sabes que fuiste de siempre una bruja
pero, hoy con llantos al cielo le ruegas;
olvida ese pasado,
ten solo en cuenta que quise ser buena
y tuya fue la culpa
de que nunca lo fuera.

Sabes bien que no es cierto,
calla y no llores, aguanta tu vela
y mirando hacia el suelo,
pide a los duendes, que dan vida eterna,
sin reparos ni dudas
cambien tu chip en la próxima entrega.

Verso blanco de métrica 8
pero no sigue un esquema especifico de rima.

Silencio espeso que alumbra
esa soledad latente
que invade los pensamientos
de aquel que sueña con ver
esos mundos que unos dicen
que florecen en los sueños,
de las almas que no rinden
al esfuerzo de crecer.

Esos mundos, que si existen
tienen cerrada la puerta
a corazones que nunca
aprendieron a soñar.

Esos mundos que de niños
aprendimos a querer
y que al pasar de los años
dejamos en el rincón
donde se pudren los sueños
que murieron sin saber
que solo la libertad
puede calmarnos la sed.

Esos mundos que perdimos
al no poder alcanzar
la llave para la puerta,
la que abre de par en par
los caminos que conducen
a ese mundo donde viven
las almas libres que quieren
aposentar en la tierra
la llama de la hermandad.

¡Qué todos somos hermanos,
con derecho al mismo pan!
Qué nadie tiene el porqué
a decir; ¡La tierra es mía!
Y quitarle a los demás
ese placer tan sagrado
de trotar en libertad
por todo lo ancho del mundo
que de nadie es propiedad.

¡Busquemos todos la llave,
que abrirá los corazones
al principio de equidad!
¡Qué todos somos hermanos,
nacidos del padre Adán!

Acaben ya los silencios,
encuentre el mundo la paz,
con el amor por bandera
y su emblema la bondad.

¡Despierten ya corazones
al grito que ha de salvar
a toda el alma que sufre
por falta de humanidad!

De la serie maltrato
.
Soneto octonario en hemistiquios 8-8
con doble rima y estrambote a mi aire

Digo adiós a la tristeza, sin ti encontré otro sendero
de sonrisas y de besos sin empinadas laderas,
de caminos sin maleza, de rosas solo el lindero,
liberé sentires presos y no dejo que me hieras.

Que soy mujer de una pieza, no soy el manso cordero
a quien tú mueles los huesos con esa actitud de fiera
y tu mezquina vileza de ser el gatito fiero
que le machaca los sesos a quien le cae a su vera.

No soy la tonta que danza con la música que tocas
¡qué de esas ya quedan pocas! ¡Los machitos ya no fardan!
Nos los tomamos a chanza y tú a mí no me sofocas.

Algunos nos llaman locas, otros veo que se guardan,
conmigo no criarán panza, ni alimentaré sus bocas,
soy dura como las rocas y a mí ya, no me acobardan.

En fuegos eternos ardan,
todos esos bicharrácos, que maltratan la mujer,
son más bien unos cerdácos y ese su nombre ha de ser.
Parecen más bien macacos, ¡los hijos de Lucifer!

Soneto heroico con estrambote

Con arte quiero hacer, un gran soneto,
heroico por acentos, es la meta
y tengo que inventar alguna treta
si quiero conseguir ganar el reto.

¡Intento hacerlo bien! ¡Os lo prometo!
¿El cómo? No lo sé, soy muy cateta,
ayer perdí, por tonta la receta,
no sé si son catorce o ¿cuántos meto?

¿Tercetos eran dos? No lo recuerdo,
¡así no lo consigo, haré la risa!
No puedo continuar, ¡estoy que muerdo!

Pues hago otro terceto, ¡mas sin prisa!
Si corro es muy seguro que me pierdo,
que nunca antes, me vi con esta guisa.

Ya vale, voy a misa
y dejo aquí tres más, ya de rebote.
¿Se llama esto quizás… El estrambote?

Décimas V

Algunos en su versar
nos ponen versos sin filo,
del anterior pierden hilo
por el metro respetar.
Mucho mejor es cambiar
si hace falta de sentido
y poder ser entendido
por quien se digne a leer.
Que algunos parece ser
ofenden hasta el oído.

Habiendo días enteros
no hago caso a medios días,
no me restará alegrías
ningún sonso con plumero.
Hay que hacer un agujero
para esconder los idiotas,
que estoy hasta las pelotas
de aguantar a tanto tonto,
pero yo los mando pronto;
¡Vayan a comer bellotas!

Y no me tomen por tonta,
los que toman también dan
y a moza como a gañán
a los dos gusta la monta.
Y es que el folgar se remonta
desde tiempos muy lejanos
y alguna vez ni entre hermanos
la jodienda se respeta
que si pica la bragueta
de pronto, nos faltan manos.

En verdad amiga os digo,
que da igual trompo que bola,
si es Manolo o es Manola
a mi eso me importa un higo.
El caso es buscar abrigo
para las noches de invierno,
dormir sola es un infierno
y pa´ que no se me atasque
me busco quien me la rasque,
sea moza o mozo tierno.

Muchos hay que no se avienen
a comentar evidencias,
pero sí hacen reverencias
a aquellos a quienes temen.
Por miedo a que les condenen
para siempre al ostracismo
aquellos que el narcisismo
es su fuente de valores
y se dan entre ellos flores
condenando el intrusismo.

Veo en la suya que sobran
sílabas en algún verso,
mas no le preocupe eso
que por sílabas no cobran.
Que lo importante es si obran
y alcanzan en su decir
lo que quiere transmitir
y quien lea lo comprenda,
pero yo quiero que entienda;
que hay que saber bien medir.

De la serie marinero en Madrid

Redondillas

De siempre fui hombre de mar
la tierra nunca gustóme,
pero a la vejez llegóme
el tener que claudicar.

Desde un balcón de Madrid
mis ojos al horizonte
solo divisan el monte,
¡oh mares a mí venid!

No sé, ¡qué será de mí!
¡Qué sin mi mar yo me muero!
A los nietos mucho quiero
mas muero, lejos de ti.

Tristeza de jubilados,
me privaron de mis mares,
lágrimas salen a pares
de estos mis ojos gastados.

Gastados en el soñar
soñando con las sirenas
y cantando al mar mis penas
que no eran muy de nadar.

Supe ahogarlas en vino
de las tabernas del puerto,
que siempre tuve por cierto
era su mejor destino.

Hoy solo escucho sirenas,
nada que ver con aquellas,
estas son como centellas
y del todo al mar ajenas.

Vivir en Madrid no quiero,
llevadme de nuevo al mar,
quiero volver a soñar
amarrado a mi velero.

De poemas melancólicos

Oigo rugir las paredes,
tiemblan por desolación,
echan de menos los gritos,
las riñas en el salón,
se acabó la algarabía,
¡el silencio es amo y señor!

¡Llora conmigo viejito!
Ya no huele a discusión
ya se marcharon los niños,
quedó la casa vacía,
¡solos quedamos tú y yo!

Miro al jardín y veo, ¡nada veo!
El caballito de cartón
despeinado y ojeroso
llora triste en el rincón,
besa el jazmín sus crines
le miman las azaleas,
una rosa perfumada
le acaricia el corvejón.

¡Llora caballito llora
como llora el alma mía!
¡llora conmigo llora
únete a mi dolor!
¡Quedó la casa vacía!

La Barbi gime en el suelo
lleva rota la esperanza
lleno de barro el cabello
sin mangas la camiseta
y en los ojos una balsa
de llanto por desbordar.

En su bolso mira y mira
mira pero no encuentra
una carta que le diga;
¿por qué se marchó la niña
sin venir a despedirla?

Llora mi Barbi linda
llora guapa muñequita,
únete al caballito,
a mi viejito y su candor,
¡hagamos del silencio canto
para engañar el dolor!

¡Hagamos risas del llanto!
¡Hagamos algarabía!
¡Qué no se entere la casa,
no se entere por favor,
que ya se quedó vacía!

De cuentos de la Gertrudis

¡Al ver el bulto alucino!
¿Será todo para mí?
¿Y será todo pepino?
Ya sudo cuando imagino,
montarme encima de ti
hasta sentir el chumino
ardiendo como el ají.

¡Un mes, sin probar las brevas!
De esta noche ya no pasa,
me pongo las bragas nuevas,
salga el sol por donde salga
pero hoy en mi monte nieva.

Y saldré marcando escote,
una falda bien cortita,
rezándole a Santa Rita,
para encontrar buen cipote,
y dormir bien calentita
empezando el año nuevo
sin echar a falta un huevo
cerquita de la nariz
y así seguro no lejos
andará el pollo perdiz…

De poemas sobre poesía

Verso libre

Volcado en la esquina
de la desvencijada mesa,
otrora plena de sueños y quimeras,
yace el tintero, derramando su savia,
acoge la alfombra una mancha negra,
las letras alzaron el vuelo,
una musa revolotea inquieta,
la pluma llora, tirada en el suelo.

Lágrimas asoman
bajo los arcos sombríos
de las cejas del poeta,
dos caudalosos ríos
descienden por ellas,
sin sueños que las guíen
se ahogan las letras.

Llora el arpa en el rincón
polvorienta y rota
sus días de gloria ya nadie recuerda
y ya de sus cuerdas,
ni el silencio brota.

Del corazón a la pluma
se pierden los sueños,
oculta la bruma, la luz de la senda
y en una costilla, tercera a la izquierda
se ahogan las letras
sin saber de besos,
pálidos espectros, sin piedad alguna
las condenan al silencio
en llantos de espuma,
donde flotan inertes
tinteros, poetas y plumas…