Despierta el ego dormido en el silencio del monte, donde los lagartos tiemblan cuando oyen hablar del hombre. Solo se escucha un reguero que tras la noche se esconde de las aguas que bajando por un silencio que absorbe serpentean cuesta abajo en busca del horizonte.
El agua en su descalabro
ya va cabalgando al trote,
se dirige río abajo
al pueblo que no responde
a los gritos del silencio
y hasta mi vista se rompe
con lo que vieron mis ojos;
al traspasar el desmonte.
Hombres con alma de perros
ladraban a un vaso atados
en las esquinas del barrio,
mujeres al suelo echadas,
con el rostro amoratado
suplican una caricia
vigilando ensimismadas
con la voz seca en los labios,
en sus ojos la tristeza,
pero en la puerta del bar
piden que nunca les falten
a sus hombres las cervezas.
Más allá hay otras mujeres,
sucias con los pelos rancios.
Mujeres con pelo y lana,
gargantas llenas de sapos,
que escupen entre sus dientes
venenos de cuellos largos.
Escupiendo su veneno
hacia el submundo que espera
ver a Vall d´UIxó sufrir,
que el a pulso se ganó
el pasar esta condena.
Los muertos en los barrancos
se hartaron de ser copiados
y esperan el poder ver
Vall d´Uixó martirizado.
Cada ventana y su puerta,
abren nuevo manicomio,
pero en el no habrá cabida
para locos sin cencerro
y a los cuerdos ni se ocurra
solicitar el ingreso.
Policías siempre atentos
saben oler a los cuerdos
y los persiguen sedientos
de sangre para sus porras
cuesta abajo en esa riada,
que arrastra a los ahogados
que no pudieron salvarse
por no encontrar una tabla
donde poder agarrarse.
La gente ya se refugia
en los muros de locura
para salvarse del miedo
rasgando sus vestiduras
hasta que arañan sus carnes
para que el orden confunda
a locos con miserables.
Tontos no quedan hermano;
ya nadie quiere estar sano,
nadie quiere la cordura,
si para ello hay que tener
atados los pies y manos.
Que nadie, mi amigo, nadie,
nadie puede sentir paz
si hay cadenas que lo atan.
Solo los muertos dominan
las ansias de libertad.
Resucitan a los muertos
con polvo talco en la boca
al llegar la madrugada,
con la lengua almidonada
para no poder hablar
y así negar la razón
a quien lucha por salvar
a Vall de Uxó de las brasas…
Al Ángel en una esquina
le molieron las espaldas
por querer salvar del fuego
a todas aquellas almas
que necesitan de un ángel
que les guíe al mundo nuevo
donde acequias de agua fresca
den verdor a la esperanza.
Buscando amor y cordura esto fue lo que encontré; al último hombre que fue lógico en Vall d´ Uixó, y en una noche de truenos por el puente se tiró en busca de un mundo nuevo donde hallar hombres de fe que sepan que amor y sueños son quien ayudan al hombre en sus ansias de crecer. Mientras las barcas surcaban Las Grutas de San José. De Ángel Blasco y Mercedes Bou Ibáñez.
Oigo rugir en sus tumbas
aquellos muertos de mayo,
¿Dónde quedaron los sueños,
que un puñado de valientes
despertaron en Chicago?
¿Y dime Ángel, dónde está
esa sangre derramada?
¡Qué no ha servido de nada!
Sigue el pobre en sus miserias,
sigue el rico en sus calesas
tiradas por ese obrero
que no levanta cabeza.
¿Cuándo un chorro de agua fresca,
caerá sobre la espalda
de aquel que sufre y aguanta
la locura de quien manda.
Veo a los muertos de mayo,
¡de sus tumbas se levantan!
Y ya nos gritan; ¡Cobardes, por qué permitís la infamia! ¡Alguien ya tiene que alzar, otra vez el grito al viento! ¡Qué nuestra sangre reclama haberse perdido en vano! ¡Qué sigue siendo el obrero el burro que sufre el palo! ¡Qué nadie se olvide nunca de los muertos de Chicago!
Hoy repito este poema porque yo creo a fe mía, no quedó claro en su día el trasfondo de su tema. Pues alguien hizo anatema del termino feminista, que siempre hay gente muy lista que piensa saberlo todo e intentan de cualquier modo convencer al auditorio que lo suyo es meritorio y lo de los otros lodo.
Quede bien clara la idea, feminismo no es maldad solo es buscar la equidad e intentar que el mundo vea, aunque alguno no lo crea que en un cuerpo de mujer nadie debe pretender el erigirse su dueño y que nadie ponga empeño ni ganas de disponer de la mujer a su antojo, que no ha de haber ningún piojo que diga que debo hacer ni como he de proceder con mi cuerpo y mi matojo.
Feminista es la que lucha
por conseguir la igualdad,
el derecho de equidad
y una sociedad más justa.
Pero alguno hay que se asusta
y las acusa de fieras
que se andan por las troneras
predicando horror y muerte.
¡Ay por Dios que mala suerte
que queden mentes obtusas
que las acusan de brujas
y de matar inocentes!
Feminismo no es terror
feminismo es defender
derechos de la mujer
y eso no es ningún horror.
Algunos hacen clamor
que feminismo es aborto,
hay que ser bastante corto
para añadirle violencia,
¡Dios mío dame paciencia,
para aguantar tanto orto!
Y nada tiene que ver
aborto con feminismo
eso es solo un eufemismo
de gentes de mal perder.
Alguna si puede ser
que quizás sea abortista.
no por eso feminista
significa mujer cruel,
como ayer dijo un doncel
que sueña con ser letrista
y buscó apoyo en una artista
de las que buscan cartel
pero actúan cual lebrel
que tiempo ha perdió la pista…
Feminista no es obsesión
y tan solo algún homínido
las puede acusar de homicidio
por su afán de represión.
Feminista es entender,
es tan solo el intentar
que nadie pueda medrar
en mi manera de ser.
Ser feminista es querer
dirigir yo mi camino,
no venga ningún mohíno
a decir que debo hacer,
que tan solo la mujer
es dueña de su destino.
De mi cuerpo mando yo
y no le permito a nadie
que a lo que a mí solo atañe
me diga que sí o que no.
Ni doctores ni gobiernos son nadie para decir como debo decidir lo que quiera con mi cuerpo.
Nadie puede mandar en el cuerpo de nadie, cada cual es libre
de hacer con él lo que quiera, después allá cada uno con su conciencia.
Pero no pretenda nadie ser la conciencia de otro; a eso se llama represión.
Es hora de empezar a saber que es la libertad, tanto general como individual.
Y posiblemente habrá tantas feministas partidarias del aborto
como de sumisas que también lo son.
Lo que sigue es divagar tan solo y no son tan solo los movimientos feministas quienes debieran intentar solucionar este grave problema que las religiones intentan elevar a lo moral. Y es un tema tan antiguo como el hombre en la tierra, algo que existe desde siglos pero nadie parece querer verlo.
Según estadísticas se practican en …(país de sudamérica)
(cada quien puede consultarlo en el suyo)… sobre los 200 a 300 mil abortos clandestinos de los cuales sobre los 50 o 60 mil terminan
en urgencias de los hospitales para poder salvar la vida de la mujer
y sobre un 10% de ellos acaban en muerte.
No tan solo debieran ser las feministas quienes pidieran su legalización
sino todas las personas sensatas para evitar el aborto clandestino
que se viene practicando desde que el mundo es mundo.
De hacerlo sanitariamente se evitarían muchas muertes
pero el prohibirlo no va a evitarlo.
En todas las comunidades ha existido siempre una persona
a la que recurrían las familias para abortar en caso de preñezes juveniles
o no deseadas, normalmente en tiempos antiguos
y hoy en día también, existen personas amparadas en la oscuridad
que ayudan a las mujeres a abortar sin tener medios sanitarios para ello
con lo cual concurren en un gran peligro para la vida de la abortista.
Las llamadas buenas familias lo tenían más fácil,
tan fácil como el meter en el convento a la jovencita preñada,
diciendo que le había entrado vocación religiosa
y en cuanto parían algunas se volvían para casa al pasarse la «vocación».
Mi corazón en las tinieblas,
La cabeza fluyendo en las sombras.
Andamos avisados por la jungla.
Solos.
espantosamente solos.
Se enrosca un río en los pies,
al cruzar un charco tranquilo.
Y al despertar,
ya no hay salida río arriba.
Escuchad la voz de Pequeño,
habla en lo profundo de la selva,
está totalmente excluido.
Alejado de todos.
no podéis mirar a Pequeño,
no podéis ver a Pequeño,
no podéis tocar a Pequeño.
Todos le temen,
por un rumor,
por una amenaza.
Es su voz en la selva.
solo eso,
Una voz en la jungla:
” no vengo a ofender a nadie, ni pretendo ser anti patriota, pero escribir en mi tumba, si muero algún día de hambre en una esquina, o por los disparos de la policía : odié a España hasta la muerte. así me recordareis cariño. Me llevaréis en vuestros corazones, como el ídolo de un nuevo mundo. A mi familia buscaréis, para contarle todo lo que hice. Y esto con orgullo le diréis: odió a España hasta su muerte. Cumplió su gran misión. Si mi padre os escucha en el sofá, viendo la televisión, No le ocultéis nada de todo lo que hice, con poesía, le narraréis mis hazañas. Y él , os lo agradecerá con gestos y palabras. Ángel Blasco
Escribe Ángel, escribe,
que tus palabras aúllen
suplicando a los vientos
que traspasen con ellas
los lejanos horizontes
sin tropezar contra el muro
de quienes cierran sus mentes
a tus perdigonázos de auxilio
con esa tu alquimia extraña
de amaneceres y furias.
Nunca es tarde
si quien escucha se abre
de frente ante el horizonte
que le muestran tus criaturas
saciando en sus almas la sed
que transmites con la luz,
de ese real templo de tu pecho,
pecho mudo que ante a un Dios
y sus intrigas se confabula.
Escribe Ángel escribe
antes de que te sitien la razón,
escribe, escribe y no pares,
escribe con esa demencia
que nos arrastra a la locura,
cobijo de los poetas.
Escribe Ángel escribe sigue hablándole a esos muertos que su voz arrebató el silencio y hoy pululan entre las charcas de miserias y alcantarillas. M.B.Ibáñez
—Nuestras voces, un camino eco empantanado de lentos pasos, resuenan perdidos junto los juncos, entre los que pasan los barcos, río arriba, río abajo. Allá, en el río, hay un millón de hombres felices sobre el agua, disparando a nuestra orilla. Donde un millón de bueyes mueren sacrificados en un día. Mañana seremos nosotros. Mañana seremos nosotros. Y ese será nuestro encuentro. La revelación entre dos ríos. Abandonar la hierba de esta orilla como dos cuerpos que se aman en el agua. Ángel Blasco
Gracias, caballero andante
de las aguerridas letras,
de la pluma que constante
nos hace ver las tristezas
del humano y sus miserias.
De La Vall, el Angelillo,
un poeta con blasón,
eres muy grande chiquillo,
mago de la reflexión.
Angelillo el de la Vall
genio donde los hubiere,
ente soñador que quiere
hacer entrar en razón
a todo aquel que maneja
las leyes a puro antojo
y hacerle entrar por el ojo
que busque otra solución.
Hartos ya de los que mandan
Angelillos hacen falta,
y como sola garganta
alzando todos la voz
iluminar las tinieblas
que a los pobres atenazan
porque sin luces no avanzan
en esa miseria atroz..
Pensar así es desatino… «A nadie importa un pepino el que exista o no un camino para llegar hasta el alma, nadie perderá la calma por ayudar al vecino, ¡sería cosa de locos! por la suerte de unos pocos el jugarse la pelleja por el que sufre y se queja, ¡por mí, se coma los mocos!»
Fea es la realidad
pero es una gran verdad,
rodeados de cinismo
solo impera el egoísmo,
envuelto en la vanidad,
presumiendo el ser humano
al grito de; ¡soy tu hermano!
y escondemos las orejas
cuando escuchamos las quejas,
de quienes gritan en vano.
Urgen muchos Angelillos que molestos como grillos, despierten a las conciencias y acaben con las deméncias de todos esos listillos que presumen por los medios de que hay que poner remedios buscando solo el medrar con la intención de mandar y ser los próximos pillos. M.B.Ibáñez
Decíma del Porranosaurio. (astrolopitecus inutilos)
Los cojónes ponen por bandera, aprenden a llevarlos delante, para ellos solo eres un mangante, al salir, vaciaron la sesera, su misión es ser tan solo fiera, defender al burgués de tu enojo, aunque tengan que sacarte un ojo, les importa a ellos una mierda que tu lucha se gane o se pierda, ¡sigues siendo un miserable rojo! M.B.Ibáñez
Se levantaran los poetas de las cenizas, disfrazándose de sueños, gritará su voz desde las estrellas; ¡Adelante, seguid, que no pare vuestra lucha… Utopía existe!
PI-PI-PI-PI- PLANETA TIERRA, PLANETA TIERRA…..LLAMANDO…..CONTESTEN NECESITAMOS ELECTRICISTAS CON URGENCIA PARA LAS MENTES EN TINIEBLAS…..PI–PI—-PI—PLANETA TIERRA ….CONTESTEN… . Como Ciclope triste, que nació para ser mudo, y con tan solo un ojo, (el oscuro y peludo, los otros no sirven de nada) y ciega y perdida la mirada, vivimos al antojo del lobo que nos guarda, sin poder salir del lodo donde formamos manada.
No tañen para nosotros esas campanas,
somos la carne en su fundición,
nacimos para arrastra una pesada carga,
de nada valen lamentos,
somos carne de campana y de cañón,
no interesan nuestros cuentos,
somos parias del submundo,
toda puerta se nos cierra
y poco importa en los cielos
que ladren perros en la tierra.
Mi alma se purificó meditando en soledad en la cima de aquel monte llamado Adversidad, aquel donde me llevaron quienes buscaban mi mal, allí enterré la Ira, la Venganza, el Miedo y un fantasmal espectro que se llamaba Ansiedad M.B.Ibáñez
El Sotanosauirio gritaba desde lo recóndito de su garita (con la bragueta a medio abrir) ¡»Dejad qué los niños se acerquen a mí»! En su fuero interno pensaba que el tan solo cumplía con el mandato del fundador del negocio dos mil años atrás. M.B.Ibáñez
Chumbera.
Sobre una canción de Manolo Escobar.
Enviada por M.B. Ibañez, soñada, escuchada, sentida en la pesadilla de darwin española.
Chumbera,
a ti te llaman chumbera
porque formas remolinos
de chumbos con las higueras.
Chumbera ay mi chumbera
higos de ron y canela,
a tí te llaman chumbera
chumbera ay mi chumbera.
Con el aire que viene que viene
tus pinchillos los ojos me tienen
reventónes como claveles.
Yo tengo una chumbera
una chumbera, una chumbera
donde perdí los ojos,
¡ay mi chumbera, ay mi chumbera.
Chumbera. A tí te llaman chumbera porque con el aire tus pinchillos van formando reboleras. Chumbera. Si tú te vas de mi vera, podré salvar mis ojillos ¡ay mi chumbera. Angelillo de Uixó, y M.B Ibañez con Manolo Escobar.
Viva España — Acera de un pueblo costero de Castellón. Cerca su Cruz de los Caídos. Una farola en un costado, una papelera vacía de metal que cuelga sobre su base. Alrededor papeles, bolsas de basura, cartones… un coche negro aparcado sobre un desagüe embozado junto la farola. Frente a la farola, un portal de vieja fachada que araña la vista. Dos persianas, a izquierda y a derecha con letrero de se traspasa, y en el centro una tienda abierta con rotulo luminoso: ultramarinos Don Joaquín. Suenan a grillos de altavoces colgados de una esquina, música de pasodobles festivos. Una pared con carteles pidiendo el voto de las próximas elecciones a una candidatura de unidad popular. Un tendero en la acera contempla frente la cruz de los caídos semejando su figura la de Satanás. Ve pasar a tres chicos jóvenes y calvos que andan por la carretera hablando entre si. Crisma a Pensamientos: -Tienes pelusilla en la cabeza. Pensamientos con semblante agrio : -En cuanto vea al peluquero, le atizo y le pido que me devuelva dinero. Se ve pelo. Arrepentimiento, declamando: -Chino tenía que ser el peluquero. No hay ya peluqueros españoles. Hay que joderse. Pensamientos: -Dentro de poco habrá uno, en cuanto mate al chino de los cojones. Crisma pegando una palmada en el aire: Chinito gracioso. El tendero, mojando el cigarro en los labios, con aire del burgués piadoso conocedor de las buenas costumbres, al paso por su lado de los tres jóvenes, da un pequeño gritito Se camina por la acera. A Crisma se le inflama la vena de la cabeza y se sube a la acera a ritmo de pasodoble torero con mano abierta que le gira la cara a Don Joaquín. Gritos asustados de Don Joaquín: Ay, Ay, ay, que me matan. a mi la autoridad. Llamar a la guardia civil. Se escuchan pasos en el ultramarinos donde solo está el empleado, un chico llamado Rufo que acaba de terminar sus estudios de químico y trabaja casi gratis como aprendiz de ultramarinos cotizando dos horas al día y trabajando doce, incluso festivos. Cierra Rufo la puerta acristalada blindada, viendo como pegan a su jefe con una sonrisa bufonesca. Don Joaquín, suplicante y comprendiendo lo que le pasa a Rufo , da palmadas al cristal desesperado: Por lo que más quieras Rufo, abre la puerta que me matan. Insiste patéticamente: Te lo suplico, hazlo por la amistad que me une con tu padre, compañeros de escuela. Don Joaquín va resbalando por el cristal donde deja rastro de sangre para yacer tendido en la acera a los pies de Rufo que mira desde el otro lado irónico. Los coches pasan indiferentes. Un transeúnte surge en la acera. Es el propietario del coche negro aparcado junto la farola . sube a su auto con cuidado de no pisar a Don Joaquín al que le da los buenos días. Arranca tras encender la radio y poner el intermitente y se aleja. Ahora, una sombra casi fantasmal cruza por esa acera mientras le chafan la cabeza a Don Joaquín. Los tres jóvenes inclinados sobre el cuerpo del casi difunto observan agitados la sombra. Un ser con la cabeza envuelta en un burka se dirige hacia ellos con ademán y discurso fraternal, igualitario y revolucionario. Salve hermanos. Os estaréis preguntando si soy una amenaza para España por llevar este burka. Más os alegrara saber que aquí bajo, habita varón marxista que deambula sin saber a donde va.
Llevo tiempo contemplando y sufriendo como la unidad ya no la forman los opuestos, como debiera ser, sino que la unidad la forman los iguales. Estos han hecho de las ideas la misma cosa, y la cosa ya no tiene sueños. Quizás, los últimos que tengamos sueños, seamos nosotros, los que estamos en los extremos. Los opuestos, los que forman la unidad verdadera. Este burka que me veis puesto, es el símbolo del dolor por las ideas perdidas, y el símbolo de la exclusión social que he padecido por gente llamada tolerante y demócrata, que realmente ocultaban bajo las palabras igualdad, libertad, fraternidad, los intereses egoístas de lo mercaderes, como al que le estáis pegando. Este concretamente me denunció a la policía un día por coger una lata de atún y es de los que compra lechugas a Portugal a un preció de miseria. Y seguro que al chico que tiene en la tienda lo explota. Gente como esta es el verdadero enemigo de la patria, y no lo emigrantes. Los tres jóvenes, Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento, se incorporan para escuchar al burka parlante. El tendero aprovecha para reptando por el suelo para huir de la escena. Burka les sigue hablando con tranquilidad y emoción.
He pasado hambre, he sufrido enfermedades de pobreza, he sido detenido, imputado durante años, sin motivo, he visto morir de hambre a uno de mis perros en mis brazos mientras en la casa de enfrente tiraban las sobras de la comida a la basura, los políticos robaban todo lo que querían y nadie decía nada.´. .Muchos de los que defendían la dignidad, haciendo marchas pidiendo mejorar sociales, tras llegar a la meta, su conciencia les hacia olvidar, si es que conocieron de verdad la vida de miseria de los barrios lumpemproletarios la dignidad para pactar, tolerar, sentarse con los fascistas, llamando a esto hacer política. Por este motivo, compañeros, he salido hoy de casa con este peine. Saca del bolsillo del burka un peine. Quiero cortarme el pelo con vosotros. Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento se miran y dialogan con voz baja. Burka espera una contestación. Crisma: debemos matarlo. Arrepentimiento: Yo creo que hay que matarlo.
Pensamiento: No sé. Quizás debiéramos matarlo.
Burka con curiosidad pregunta: ¿ qué habéis decidido? Crisma confundiendo las palabras: Que te vengas con nosotros. Suenan sobre su calva dos collejas: Crisma mirando a sus amigos ¿ qué he dicho? Ángel Blasco
–Algo que siempre he pretendido defender, es ese tema que tocas de las llamadas (pymec) mal escrito por cierto sus verdaderas siglas debieran ser PYGES , pues son en su mayoría y que me perdonen los poquitos que sean excepción, pequeños y no medianos si no más bien grandes sinvergüenzas, como el tal Don Joaquín de tu relato, explotadores sin conciencia , he conocido camareros y dependientes de tiendas, talleres y comercios de esos llamados medianos, trabajando 12 horas diarias, sin asegurar o con una cotización mínima y teniendo que hacer las faenas de limpieza de los establecimientos, como fregar WC y demás, estos pymec si son verdaderos enemigos de la sociedad. En las empresas grandes por lo menos tenían comités de sindicatos, que frenaban un poco el abuso de la patronal , a estos sinvergüenzas no los frenaba nadie. Y conocí la época del principio de los Bingos y al cierre de sus establecimientos acudían los pequeños comerciantes a los bingos y los repartidores y empleados sin cobrar, se les reconocía muy bien por aquellos bolsos colganderos llamadas mariconeras. Y los empleados y proveedores sin cobrar o cobrando en el mejor de los casos muy mal. Y hoy mantienen sus BMW , sus chalets y etcs. a costa del abuso de los pobres empleados que caen bajo sus garras. Ya perdimos el pelo (léase lanas) cuando subió la rosa al poder de la mano de cachorros del fascio disfrazados de sociatas . Ya entonces el rebaño eufórico por la llegada de quien parecía el nuevo mesías (el Isidorín creo le conocían sus allegados, hoy el hombre de la cal) se dejó llevar al huerto del que ya no pudo salir, pues era tan grande el fangal que quedaron sus patas presas in etérnum. M.B.Ibáñez
Cuerpo y voto, ánimo y alma, tratado de España 2.000 Pregonero. Señores y señoras de la izquierda de los comerciantes, que les han pagado los favores olvidándoos en las elecciones. Antes de que se vayan de vacaciones a un chillout a reflexionar sobre los pactos. Quiero presentárles el terrible lío en el que andamos los excluidos. Es imparable nuestro hundimiento. Hace ya dos días que amanezco sin mi perro, muerto, como si fuera de hambre, de enfermo. Y a mi me han anunciado, que durante treinta días no tendré dinero. Se retira el pregonero, aparece la mañana que anuncia la escena en una charca que parece solitaria, pero está poblada de gente excluida en esta España de post crisis- Madrugada de tenderos, Y de lujuria de las fuerzas vivas. Madrugada heroica de la burguesía, tras la fiesta para seguir al mando de la carabela hispánica. Mientras flote , lanza sus cañonazos a la orilla, gritando a los que matan y a los que hieren, que son salvas por la patria. En los juncos de una charca, lápices verdes que esconden la muerte. Un excluido como un apestado, ser de los pantanos, se esconde al escuchar pasar por el camino… A unos hombres de la izquierda que bosteza y va a misa, Pasan tranquilos por su lado, y se paran al encontrarse bajo un puente, con un grupo de hombres que no ocultan su miseria, cocinando unas ranas y a un gato. Los de izquierda les preguntan, ante la ofrenda de si quieren gato. ¿ Por qué no nos habéis votado hermanos? Desde los juncos, se escucha una risotada. Y ya nadie dice nada. Miau. Ángel Blasco
Entra en escena una gata, llamada M.B. Ibáñez a la que todos persiguen para cocinar mientas recita: Mis manos, ¡mis pobres manos! esto es lo único que veis, esto es lo único que tengo, ¡nada mas os puedo dar! Mis viejos pies, ¡pobres pies! de raíz me los segaron, y se llevaron con ellos, mi preciada libertad. Mi lengua, ¡habladora lengua! de cuajo me la cortaron, ¡no sirve de nada hablar! si callo pues, ¡perdonad!
Nadie quiere ya escuchar,
y los ya pocos que escuchan,
van reculando hacia atrás,
¡para qué pues sirve hablar!
Vacíos están los sueños,
Quijotes no quedan ya,
tan solo los falsos ecos,
de mentida libertad.
La utopía quedó en cueros, ante perros sin bozal, que ladran a los muñecos, su continuo amenazar. Y a pesar de los pesares, se sigue yendo a votar, ¡a seguir… siendo borregos! Y allá gloria…¡Y aquí paz….! M.B.Ibáñez
En este que sigue están intercalados los versos uno de Ángel y otro mío. Empieza Ángel
Mirad Negros y parias, con esos ojos heredados, de ojos que vieron brillar el estallido del látigo, La estatua de la libertad encendió ya su antorcha, con balas de algodón manchadas de sangre, Para buscar su cuchara hundieron sus negras manos hasta el fondo de las enaguas. Hundir vuestras barcas en las esquinas de los callejones de Harlem poblados de silencios y de los gritos callados de cucharas que buscan bocas. Pues con un cirio salió a la calle una mañana, a rezarle a San Toro Sentado patrón de los eternos olvidados. Pidiendo ayuda a la policía que comía con cucharas de palo. Gritó la libertad a los cuatro vientos, pero tres no la escucharon. Se extendieron como velas sus palabras: marchitas como las azucenas que ya no florecen en el Hudson, “fueron los negros y parias los que me quitaron la cuchara” dicen que se cansaron de comer con las manos. Moscardones de judíos, tenderos, marineros y policías, desoyendo consejos de lesbianas y gays se manifestaron en el congreso por la libertad de poder cada uno tener su propia cuchara. Y arremetieron armados con la vara de los prejuicios contra los negros y los parias. que pretendían robarles sus cucharas. Qué se vayan a la luna como enjambres de chicharras, a la cara oculta donde viven los osos que no conocieron la miel. O al centro de la tierra desde la sima de un volcán. O a las áridas fronteras donde crecen alambres de espino. Enviar a los negros y los parias en pateras, a Vietnam, El Congo o a Irán, o allí donde las cucharas vienen envueltas en papel de celofán. Todo sea por Libertylandia. la tierra donde crece el pan y está viendo sus cucharas amenazadas por la esclavitud, tatuada en las espaldas de aquellos que arrastran en su sangre, ríos de lava ardiente de los negros y los parias que murieron por la libertad.
Cabezas huecas que encierran silencios de madrugadas, nunca supieron de plumas ni a manejar las espadas, al grito de libertad se alzan hordas siniestras, que en un mundo de aperturas a esperanzas y colores sueñan con cerrar fronteras, anacrónicos pensares, caducados y obsoletos, regresan los cromagnones a encerrarnos en sus cuevas. Mercedes Bou Ibáñez
Míos tus cálidos vientos y las aguas de tus valles y esas nieves del invierno que refrescan al guardián que vela por nuestros sueños, para que nunca se olviden todos eso guanches nuevos que en silencio van sembrando la esperanza de mi pueblo.
Soñando con tiempos nuevos vuela mi barca ligera, cargada de amor y versos ansía el dejar estela en los surcos de tus mares, dibujando tu belleza sobre el azul horizonte y en sus olas y sus crestas.
He de orientarme sin miedos,
hacer de mi vida brega,
vivir en continua lucha
sin pánico a la marea,
al frente siempre la proa,
no la frene la tormenta,
costados siempre bruñidos
y la popa siempre alerta,
es muy diestro el invasor
y aprovecha cualquier brecha
para hurtar la libertad
que tanto llanto nos cuesta.
Es mi sueño terminar,
mis días viviendo libre
¡y quién sabe si quizás,
un sueño sea posible!
Arte poético y olé, hay que tener mucho arte para poder escribir con arte, como dijo un poeta peruano, hacer versos es fácil, pones una letra al principio y otra al final. -¿y en el medio, maestro? ¿qué pongo en el medio? -¡ahí le duele!, En el medio, ¡en el medio hay que poner talento!
Arte poético y olé,
es un arte sin barreras
si las hubiere se saltan
yo nací para saltarlas,
Verso libre me llaman,
otros dicen que; Prosa,
(los que están faltos de escuela)
Poética de apellido
y sí, mía es prima hermana,
pero con gran diferencia
yo vivo en medios renglones
ella vive en línea larga.
Soy tan grande en la poesía como tú que buscas rimas y presumes de medida, ¡no me preocupa un pimiento, pa´ mí toda mida es buena! Si uno corto me parece, como por metros no cobran al otro echaré más leña.
Pero hay una cosa amigo
que nunca podré olvidarme,
la inquebrantable barrera
que hace que el verso fluya
como amapolas salvajes
en medio de los trigales,
¡es la barrera del ritmo
que nunca podré saltarme!
(aunque otros si lo hagan)
y gritaré sin cansarme;
que sin ritmo no hay poesía
¡sin poesía no hay poeta!
¡y sin poeta muere el arte!
Sin ritmo el escrito afea parece cual dos vecinos en el pie de la escalera cuentan sueños o quimeras o hablan mal de sus viejas y eso queda muy lejos del verso libre y su arte. ¡O yo aprendí en otra parte! ¡Y equivocada me vea!
Cabezas huecas que encierran silencios de madrugadas, nunca supieron de plumas ni a manejar las espadas, al grito de libertad se alzan hordas siniestras, que en un mundo de aperturas a esperanzas y colores sueñan con cerrar fronteras, anacrónicos pensares, caducados y obsoletos, regresan los cromagnones a encerrarnos en sus cuevas.
M.B.Ibáñez
Ángel Blasco angelillo 201
El día que le destrozaron la huerta.
Te invito, Oh Lector, a pasar a mi huerta, donde me han quitado dos bidones de riego y gomas de goteo, así como me han arrancado varias tomateras que han dejado muriendo en el suelo.
Hago de mi miseria mi bandera, y la ondeo sin odio.
No me arrancarán la esperanza, de que las cosas deben cambiar, como me han arrancado las sandias.
II.
Entra y sal,
con la hierbabuena ,
de mi siembra.
Has pasado
y me has regalado,
tu imagen reflejada
en los bidones de agua
que regaban tras cada madrugada.
Hay un temblor en las cañas,
donde se enroscan los guisantes,
que anuncian sangre en los tomates,
dormidos en las ramas.
Y un temor en las alcachofas,
de nunca verse en flor.
Duerme con el día,
tu sombra siniestra en los naranjos
que me sigue por el campo.
Entre los juncos te busco.
Llamándote para ayudarte.
Recuerda,
te digo como un Salvador,
que solo eres un miserable,
ven y toma lo que queda
sin ocultarte,
soy tu hermano.
Angelillo Uixó.
Mis versos de ánimo para Ángel
Es el Belcaire, el Belcaire,
no es el Hudson , ni estamos en Nueva York,
ni baja rojo esmeralda
de la sangre derramada
por los sueños de los negros
que ansiaban la libertad,
ni de las ranas mordidas por los perros de la paz.
Baja rojo escarlata de la sangre derramada
por inocentes tomates que soñaban con volar.
En su orilla los pepinos,
erguidos al cielo claman;
¡Justicia Dios de los ricos!
¿No ves los tomates sangrar!
Panza arriba la calabaza,
ve morir sus sueños de carroza engalanada;
A la fiesta caminando marchará la Cenicienta.
No llores Ángel, no quiero verte llorar mis ojos de vieja cansada, saben mucho del llorar, vieron muchas huertas rotas donde sueños en racimos, reventados por los suelos alzaban su voz al cielo, en un constante rogar y nunca nadie les dijo, ¡nunca! ¡nunca les dijo nadie el porqué de su penar! Deshumedece tus ojos, esos ojos que miran con su verde hierbabuena, temblorosos al cañar. Mudo está el higo chumbo, el miedo le hace callar, testigo de la masacre, lanzó sus pinchos al viento con la intención de cegar a los miserables piojos de tan horrible maldad. ¡Calla ángel, no digas nada! ¡No desborden tus cuencas riadas! ¡no diga tu voz palabras! Calla Ángel, el bárbaro acecha, espera con ansiedad el disfrutar con placer del sabor de tus lágrimas. ¡No llores Ángel, calla, los poetas sueñan… no lloran! ¡Los poetas… solo cantan! ¡Por los arcos de sus cejas nunca pasan las lágrimas! ¡Solo miradas de amor para silencios que danzan abonando la tierra donde siembras tu esperanza!
No llores Ángel
esta vieja cansada no quiere verte llorar.
¡Qué suerte Ángel, que suerte la mía! Mis nietos podrán decir; ¡Que genio el Ángel! ¡Y mi abuela le conocía!
Conjuro en cáliz de plata
para amor puro que acreciente
y saque brillo a las mentes
que viven con la añoranza,
de tiempos que ya pasaron,
historias ya desfasadas
que algunos sacan al trapo,
enfrentando a quienes nunca
tuvieron culpa de nada
tan solo el haber nacido
en una tierra lejana,
cubil de sangrientas fieras
que extinguieron una raza
acabando con los sueños
a golpe de cruz y espada.
Llena copas de zafiros
añade rosas de nácar,
dos gotas de voluntad,
sella el borde con tus labios,
y dale un trago a tu hermano.
Cúbranse las almas nobles con perfume amoroso de besos sobre pétalos de fuego, ahuyentando las sombras que oscilan sobre las mentes marchitas oscurecidas y ajadas, de aquellos que resucitan anacrónicas leyendas soliviantando los odios entre gentes ya muy lejos de aquella terrible afrenta.
Llena copas de abrazos
añade las rosas blancas
de aquel poeta cubano
y saca vino de los odres
para brindar con tu hermano.
Dejemos en paz a los muertos
de tanta historia ya vieja,
que a todas partes llegaron
conquistadores de ferias,
nosotros también sufrimos
de turbantes y sandalias
que sangraron las arterias,
de todo bicho viviente
y también nos masacraron
y nos robaron las tierras.
Llena copas de sueños,
el odio es mala hierba,
vive los tiempos nuevos,
que los tiempos van y vienen
cada uno con sus reglas
y hoy son tiempos de hermanos
tiempos de savias nuevas.
Dejémonos ya de retos de hace ya seiscientos años, que de pizarros y corteses también los «gallegos» nuevos saben realmente que fueron, ya no nos comen el coco quienes escriben la historia que bien ya todos sabemos que no hubo nada de gloria, en masacrar una raza de tanta gente inocente, para borrar su memoria y robarles sus tesoros.
Convierte el odio la sangre
en liquido avinagrado
y nunca fue bueno el vinagre
para bebérselo a tragos,
llena tu copa de vino
y ve a brindar con tu hermano.
En la esquina de un verso 