De la serie cantos a Canarias

Olas que bañáis, las playas de mi patria,
olas que surcáis, entre vientos por los mares,
quiero que al mundo digáis,
la belleza que mis islas, van derramando a raudales.

Romped los montes de espuma,
elevad a los cielos mi barquilla,
quiero atracar en la Luna
y contemplar desde los cielos
estas siete maravillas.

Araña mapas tu Hierro,
soñando mares de plata,
donde navegan mis versos
erguidos sobre tus simas.
Hiciste crecer mis deseos,
remontando tus barrancos,
cabalgando por tus fuegos
sembrando por tus caminos,
de guanches, antiguos sueños.

Linda y hermosa dama,
vestida en verde romero,
es por algo que te aclaman
y van diciendo de ti;
¡en unas coplas lo cantan!
¡mirad, la Isla Bonita!
y es así como te llaman.
Fluyeron muy lindos versos
de tus bellezas La Palma,
yo pinté con mis cabellos
las arenas de tus playas.

Por empinadas laderas,
va acariciando el pastor
con sus silvos las estrellas
y hay coros de ruiseñores
entre lagartos que vuelan
alrededor de las sombras
de tus erguidas palmeras,
mientras cantan las cascadas
de arroyuelos por tus vegas.
También silbé en tus montañas
¡mi isla de La Gomera!

Soñaba el poeta sirenas
y se hizo marinero,
¿dónde están’ ¡yo quiero verlas!
-«Bajo la sombra del Teide,
cuando en mi mar se refleja,
allí, poeta, allí están las mas bellas,
en carnaval son preciosas,
¡todas parecen princesas!»
Santa Cruz de Tenerife
donde los sueños se trenzan
y los besos van envueltos
en collarines de perlas.

Farolillos rojos alumbran
tus tiernas noches calinas,
romántico azul de luna,
sobre volcánicas tierras,
yo desnuda en tus dunas
escuchando entre las olas
sueño guanche que susurra
murmullos de libertad,
murmullos que van diciendo;
nuestra es Gran Canaria
¡nuestra y de nadie más!

Como antorchas al viento
se alzan tus palmeras,
erguidas mirando al cielo,
altaneras, socarronas,
¡sedientas, pero sin miedo!
heredasteis la fortaleza
de guanches de pelo en pecho
que en ti Fuerte Ventura
se hicieron al yermo seco.

Altos montes de palos blancos
barburanos, hayas y brezos,
playas de azul arena
donde refugié mis besos,
ante soles que no perdonan
invitándote al silencio
y noches largas sin tregua,
bajo la paz de tu cielo,
¡seré siempre tu Ginebra
mi isla de Lanzarote!

Tenerife: Achinet, Achineche o Asensen
La Gomera: Gomera o Gomahara
La Palma: Benahoare
El Hierro: Eseró o Heró
Gran Canaria: Tamaran
Lanzarote: Titerogakaet o Titeroigatra
Fuerteventura: Erbania o Erbani

De la serie marinero en Madrid

Posiblemente
nunca fui marinero,
posiblemente
me hubiese gustado serlo,
posiblemente tú
fuiste el culpable de esto,
posiblemente Rafael……
posiblemente.

Me enamoró tu mar, Alberti,
con tus versos marineros
y trepidantes océanos
que rugen de amor al alba
y esas palomas que buscan
en mi corazón su casa.

Cuantos sueños Rafael
encerrados en tus mares,
cuantos hombres, barcas y velas
soñando en el mismo azul
con enjambres de sirenas.

Crecieron mares en mí
con el fragor de tus letras,
posiblemente con ellas
a navegar aprendí
y posiblemente por ellas
soy marinero en Madrid.

Posiblemente por eso
yo me sentí bucanero
sin haber pisado el mar,
posiblemente por eso
tenga ganas de llorar,
porque a mi balcón no llega
el sonido de las olas
cuando vienen y se van.

Posiblemente Rafael,
posiblemente
nunca las podré escuchar,
posiblemente me muera
sin llegar a ver tu mar,
posiblemente…
posiblemente Rafael…
posiblemente.

Carta para una amiga

Tu soneto en su tangente
parece querer decir
que cuesta poco admitir
a todo como eminente.
Y contentar a la gente
con sutil delicadeza,
diciendo, ¡Oh, que belleza
me transmite tu saber,
veo que sabes tu hacer
los versos con gran pureza.

Ante tu versar me inclino
me sedujo ese pastel
de letras que tu pincel
dibujó con tanto tino.
Son como al alba ese trino
del pajarillo cantor
que despierta en mí al amor
al ver la nueva mañana
y ver como se engalana
para mí ese ruiseñor.

Imposible el contener
ese lagrimón que escapa,
al ir leyendo mujer
este tu versar que atrapa.

Como dice el buen Pitufo
yo también quiero llorar
cuando de mi voz escucho
tu sentimiento vibrar.

Calan tus versos muy hondo
llegan hasta el corazón,
huérfana quedé muy pronto
y hago mía esta emoción.

Tu versar abrió la herida
esa que creía tener
olvidada y ya vencida
mas veo, no puede ser.

Hoy me invade la congoja,
hoy me hiciste recordar
algo ya de muy atrás
de cuando aún era moza.

Borré el rastro de esta loca
que marchará por un tiempo,
creo ha llegado el momento
de entrar en la reflexión,
creo será lo mejor
el buscarme un nuevo puerto.
Ya ni mi silla obedece
si la obligo a caminar,
se ríe de mi y no va,
hace ya lo que ella quiere.

Mi lengua tampoco puede
a nadie nada pedir,
hace tiempo la perdí
y ya ni por señas puedo
el decir lo que yo quiero
para sentirme feliz.

Romance

Un ángel desesperado
va sacudiendo sus alas
con un ruido atronador
para propagar al viento
el grito del oprimido
el llanto de las mujeres
y ese brillo que da el hambre
en los ojos de los niños.

El ángel de vida muere,
ya toda esperanza es vana,
una invisible cadena
no deja mover sus alas,
mordazas prenden su cuello
y lleva sobre su espalda
vientos del anochecer
como una pesada carga
que le va frenando el vuelo
en un viaje hacia la nada.

Un ángel que huele a muerte
sobre el mundo se abalanza
emitiendo atroz chillido
como el odio cuando grazna,
y miles de corazones
en pedazos se descarnan.

Entre sus manos nos muestra
un falso Grial de esperanza,
negro amasijo de hierro
con agujeros de bala
por los que fluye en silencio
lo que un día fue su alma.

Ya han despertado las fuerzas
siempre ocultas en la ciénaga,
no traen pan en sus brazos,
llevan las manos trenzadas
asidas con garra firme
a látigos con escamas.

Libertadores no quedan,
ni nadie que carde lana,
tan solo un grito de horror
sobre los hombros resbala
esos hombros fustigados
de las espaldas mojadas
que vieron agonizar
el sonar de unas campanas
que por ellos no tronaron
ni en caminos ni en vaguadas.

Caballos de negra espuela
como Lorca dibujaba,
van sembrando las tinieblas
sangrando por donde pasan,
masacrando las ideas
destrozando las palabras.

Solo ejércitos de muertos
cabalgan de madrugada
y con sus cuencas vacías
arañan la luz del alba
sembrando las malas hierbas
que mataran la esperanza.

Lucha pueblo en tu defensa
Levanta pueblo la espada
y clávala en la serpiente,
que la serpiente te acaba,
¡qué la serpiente se crece
ante un pueblo que se calla!

Grita pueblo, ¡nunca calles!
sea tu grito tronada.
Levanta pueblo la voz
y acaba ya con la plaga
¡qué ya está bien el vivir
siempre con el culo a rastras.
¡Exige tu libertad,
qué sin ella no eres nada!

Muera ya la sin razón
que lleva a la sepultura
a quien hundido ya está
en esa eterna negrura
por culpa de los que van
dando riego a la amargura.

Cuartetas tiranas

Soy como piedra del río
que feliz al agua canta,
pues sin pedir nada a cambio
todos los día la baña.

Así le canto yo al sol
que su calor me regala
y amanece cada día
iluminando mi cara.

Y a esa luna que brilla
a través de mi ventana,
esas noches en que tú,
me acaricias hasta el alma.

Y al mar que acerca sus olas
a la orilla de mi playa
donde mi cuerpo desnudo
sobre tus ojos resbala.

Al pájaro que dibuja
con su trino mi mañana
y a ese vicio de tus labios
cuando recorren mi espalda.

Canto a ese amor que llega
cuando el verano se acaba
y nos pinta un cielo nuevo
dando al otoño esperanza.

Canto a la vida que ofrece
sus sueños a quien la ama
y al fuerte calor interno
que siento cuando me abrazas.

Ovillejos

¿Qué se lleva en los infiernos?
¡los cuernos!
¿Qué nos ayuda a crecer?
¡comer!
¿Dineros la vida mudan?
¡ayudan!

Si los chismes te la sudan,
venda tu mujer el cuero
pa´ qué no falte dinero.
Cuernos a comer ayudan.

-O- -O-

¿Es muy guapo el Doroteo?
¡es feo!
¿Por qué te gusta ese chico?
¡es rico!
¿Persigues tú su dinero?
¡lo quiero!

Con ala ancha en el sombrero
que le tape bien la cara,
nadie en lo feo repara.
Feo si es rico, ¡lo quiero!

Romance en
estrofas arromanzadas

Doy las gracias a la red
mi enhorabuena sincera,
¿y se imaginan por qué?
Por permitir que un parguela
por escribir tres rayajos
se ponga ya la etiqueta
de ser vate de postín
con dominio de las letras.

Y alguno lo toma en serio
¡Qué los halagos no cesan!
Alabando las chorradas
que muchos llaman poemas
y son tan solo sin más
cuatro rayas mal dispuestas.

Cualquiera acude a la red
como si en casa estuviera,
ya sin pluma y sin papel
presumiendo de poeta,
le arropa la estupidez
de quien lee y le comenta,
diciéndole por cumplir;
¡Ay, que bonito que versas!

Y se alaban por doquier
escritos sin ton ni son,
y esas prosas mal cortadas
que no guardan relación,
sin distinguir un poema
de una ruin conversación.

Cada quien lleva su bola,
unos viven dando pena
de un amor que se marchó,
otro algún credo se inventa
otros dan gracias a Dios,
pensando que por su jeta
la vida les regaló.
Que otros son pobres se piensan
porque Dios los castigó
por no seguir su monserga.

Convencida bien estoy
y lo creo de verdad,
que portales en la red
nunca deberán faltar,
porque también los mediocres
tienen derecho a medrar
para servir como ejemplo
y ver sin dificultad
que siempre no es poesía
lo que nos quieren colar.

Y a todo aquel que me lea
haga en esto parangón,
que aunque a veces no lo crea
la más mediocre soy yo.

Y servirán como ejemplo
pa´ que todo el mundo vea
de que la red solo sirve
para que cualquier hortera
pueda en un foro escribir
soñando con ser poeta
y no sabe ni cortar
una frase pa´ que tenga
a simple golpe de vista
el aspecto de un poema.

Al ir viendo como es esto
de que cualquiera es un bardo
el poema sufre y calla
padeciendo este mal trato,
viendo como se le humilla
al arte de Garcilaso,
de Quevedo y otros más
que rabian en el Parnaso
ante tanta necedad
de quienes hacen el ganso.

Y además ocurre qué;
¡típico de la Gestapo!
Que sin ningún miramiento
saben tratar como un trapo
a quien no les caiga bien
si no es amigo de agrado.
Y van actuando a la vez
como perro de hortelano,
¡ni hacen… ni dejan hacer!
Tan solo mueven el rabo.

Van vendiendo su moral
con absurdos comentarios,
pretendiendo modelar
con sus credos al usuario.

Intentan echar del sitio
a quién no entre por el aro,
¡reporte, duro con él!
¡A la calle por ser malo!
¡Sepas que aquí mando yo…
La Reina de la Gestapo!

Se agrupan entre amigotes
y entre ellos se palmotean,
criticando a todo aquel
que intenta seguir las reglas,
diciendo ¡qué ya está bien!
¡Lo clásico a la puñeta!

¡Pero hablan así quizás
porque no saben ni en broma,
de qué se puede lograr
con dominio de las normas!

Décimas

¿Dónde moras alegría?
¿Qué sueños son los que llenas?
¿Qué anchos caminos y venas
transitas con armonía?
¿Dónde están querida mía,
tus ojos enamorados,
profundos y sosegados,
que miran con altos vuelos
entre dichas y consuelos
a mis párpados cerrados?

¿Dónde está tu poesía?
¿Con qué ropas se disfraza,
qué corazones abraza
quitándoles su agonía?
¿Dónde están amada mía,
las esencias de la vida
que pueden cerrar la herida
producida por la espera
que concede la ceguera
a un alma pobre y dormida?

Dos décimas de introducción
del poeta español
Javier Fernández Laso

-0- -0-

¿Dónde vives alegría?
que a mi puerta no te llegas,
y dime que excusa alegas
para no alegrar mi día.
Sufre mucho el alma mía
sin recibir tus honores,
¿cuándo para mí las flores
que a los demás les regalas?
¿Cuándo cesaran mis malas
largas noches de temores?

¡Cuánto quisiera alegría
que nunca me abandonaras!
Que por mí siempre velaras,
y fueses siempre mi guía.
Sin ti tan solo agonía
se vislumbra en mis mañanas,
negras se vuelven mis canas
si veo que tu te alejas,
lloro mucho cuando dejas
de dedicarme tus nanas.

¡Dices que mucho me quieres
pero no me lo demuestras,
que siempre ante mí te muestras
desnuda de los placeres.
¿Por qué alegría me hieres?
¡Dí que daño cometí!
¿Por qué te cebas en mí
con tanta maldad y saña?
¡Si siempre fui buena maña
y mi anhelo puse en ti!

En estas cosas pensando
voy apurando mi vida,
y ya me doy por vencida
al ver que se va acabando.
Ya no recuerdo ni cuando
tuve algún día feliz,
nunca comí yo perdiz
como aquellas de los cuentos
tan solo amargos momentos
con algún que otro desliz.

Tampoco tan mala fui
tan solo viví a mi antojo,
mas hice siempre un enojo
de aquello que no creí.
Siempre a mi modo viví
sin hacer caso del loco,
que vino a comerme el coco
con sacrificios cruentos,
que a mí todos esos cuentos
siempre me importaron poco.

Fui por el amor creada
por dos seres que se amaron
y por nunca repararon
en el fin de la jugada.
Fui por el amor tallada
en roca de mármol puro
y hoy mi corazón maduro
le da gracias a la vida
mostrándome agradecida
a quien me dio un buen futuro.

Y no esperando regalo
la vida muy bien se lleva,
pero si cae una breva
con gusto que me la jalo.
Estaba ya viendo el halo
de la muerte que rondaba,
y ya tan solo esperaba
que me llevara con ella
y por fin borrar la huella
de una vida enajenada.

Y entonces vi que brillaba
en el azul una estrella,
vi que lucía muy bella
y en susurros me llamaba.
Y vi el rubí que guardaba
en paño de oro bordado,
mi corazón quedó helado.
¿Será para mí ? pensé,
pensativa me quedé;
¿Acaso lo habré ganado?

¿Qué hice yo pa´ merecer
un regalo tan preciado?
Si viví siempre en pecado
por mis ansias de crecer.
Tan solo supe ofender
a quien no lo merecía,
me porté como una arpía
sin atender a razones
siempre puse los cojónes
como ejemplo de valía.

Por eso pienso que yo
no soy dueña del rubí,
de nunca lo merecí
y a la estrella dije no.
Vi que la estrella lloró
sin comprender mi respuesta
y dijo estaba dispuesta
a darme rubí y honores
al ver que yo mis errores
reconocí siendo honesta.

De la serie sobre maltrato

Ser mujer sin morir en el intento
de lograr la igualdad que le ha negado
este mundo tan cruel que ha transformado
los sueños de mujer en un tormento.

Y cansada ya está de tanto cuento,
recuperar ya debe su legado,
que nunca cometió ningún pecado
para tener un destino tan cruento.

De siempre la mujer vivió asustada
teniendo que aguantar a un descastado
y a palos cual borrico maltratada.

Hombres con el cerebro estropeado
pensaban ser el rey de la manada
dejando a la mujer siempre de lado.

Quede esto terminado,
vuelva de nuevo al mundo la cordura;
¡Y viva la mujer… y su alma pura!

-0- -0-

Pues hora va siendo ya
de acabar las tradiciones,
se me hincharon los melones
de vivir siempre !pringá».
Y creo que hora será
de cambiar algunas leyes
y que empiecen ya los bueyes
a tirar solos del carro
y se olviden del cotarro
de vivir como unos reyes.

Coplillas.

Esto son solo coplillas
de cosas que a veces pasan
en algunas cocinillas
donde los vicios se amasan.

Algunos hay que piden
fotos por el privado,
con que niñas se cuiden,
hay mucho depravado.

Una vez dije a un notas
que si quería una foto
de mi marido en pelotas
mostrando bien el escroto.

Y ya me gané así
de golpe otro enemigo,
que fue hablando de mí
por no enseñarle el higo.

Nadie busque relación
ni imagine cosas raras,
esto es imaginación
para un concierto de varas.

Lo cual no quiere decir
que estas cosas no sucedan,
que bichos de mal vivir
muchos en el mundo quedan.

Con que afilen bien la vista
que hay buitre que aún se piensa
que la mujer esta lista
para llenar su despensa.

De la serie sobre maltrato

«¡Dios mío la maltrato, soy consciente
tú sabes bien que yo, no soy violento
haz que los celos salgan de mí mente!»

La amaba con locura en su tormento,
eran celos, malditos, locos celos,
no podía olvidarla ni un momento.

Por amor le cortaba sus anhelos.
«¡por los celos malditos ya no es mía!»
su llanto reclamaba hacia los cielos.

Los jueces ordenaron lejanía,
la soledad le trajo la locura,
fue creciendo de golpe una manía.

Olvidó poco a poco la ternura
que alguna vez creyó sentir por ella,
una idea escarbaba en su cordura.

«¡Fue siempre para mí como una estrella,
se quedará vacío el firmamento,
pero si ya no es mía!… ¡ni su huella!»

Y todo ello pasó, en un momento,
en el suelo quedó junto al cuchillo
el sangrante papel de alejamiento.
No muy lejos lloraba un zagalillo.

Mi pueblo blanco que al sol
por las tardes alboreas,
¡cuántos años ya pasaron
sin trotar por tus laderas!

Ya veo que asoma el morro
la “Negra” por mi cancela,
diciéndome a voz en grito;
¡prepara ya la maleta!

Y no quisiera marcharme
sin antes dar una vuelta
por el blancor de tus casas
y tus empinadas cuestas,
para hartarme del olor
a pan de tus callejuelas
y así llevarme conmigo
tu recuerdo como prenda
a las tenebrosas simas
donde la muerte nos lleva
y con tu recuerdo en mí
será más dulce la pena.

Aún conservo en un sueño
el verdor de madreselvas
y el aroma de jazmines
de tus noches veraniegas
y aquellos cuentos tan largos
oídos a boca abierta
que tío Martín contaba
los veranos a la fresca
y él; es muy tarde: ¡a dormir!
Que nos gritaba la abuela,
agitando fuerte al viento
en su mano la espardeña,
¡cuántos recuerdos hermosos
de veranos sin escuela!
Por las mañanas al río,
por las tardes a la siesta
y en las noches a soñar
a la luz de las estrellas.

Lucían ventanas toscas
ramilletes de azucenas,
que daban color al alma
de nobles gentes camperas
que nada saben de entuertos
y si de aliviar las penas
de quienes a ellas acuden
con almas sin medias suelas.

Así recuerdo a tus gentes
que apacibles y serenas
fueron para mí ese faro
que fue marcando mi senda,
en aquel pueblo tan blanco
donde viví de chicuela.

Guardan tus calles los sueños
que pinté por sus aceras,
de príncipes y carrozas
estaba la plaza llena,
ellos con su traje azul,
ellas tiradas por yeguas
y yo, suspirando al sol
queriendo ser Cenicienta.

Las flores de tus balcones
hacían tierna la espera
de aquel mozo que soñaba
ser mi novio en la verbena
y yo pensando tan solo
en vestidos de princesa.

Digo;“mi pueblo” y la boca
se me hace sabor a fresa,
un agradable hormigueo
me recorre por las venas,
aflora a mi pensamiento
el sabor de tus callejas
y una explosión de ternura
retumba por mi cabeza.

¡Cuánto diera pueblo mío
por volver a ser mozuela,
anclar mi cuerpo a tus calles,
pasear por tu alameda
y vivir siempre contigo
una eterna primavera!

Sin ganas ya de crecer,
ni descubrir cosas nuevas,
pues por fin cuenta me di
que lo sencillo nos llena
y no hay nada más sencillo
que volar por tus plazuelas.

Como ya creo que dije
al empezar estas letras
sepas que no he de morir
sin volver a tus aceras
para despertar los sueños
que dejé sobre sus piedras
y junto a ellos partir
cuando me lleve la Negra
por esos mundos lejanos
donde los pueblos no llegan
si no es en el corazón
de aquellos que los anhelan.

A veces pienso en los niños
que no gozaron las gestas
de quienes nacen en pueblo,
no corrieron por las eras,
no jugaron en los ríos
ni vieron crecer la yerba
y nunca pescaron ranas
ni pisotearon huertas,
nunca supieron de nidos
tampoco de madrigueras
y nunca vieron nacer
un pollo en la gallinera
ni escucharon el balar
del borrego en la tranquera.

Y siempre que pienso en ello
me da un poquito de pena,
¡yo creo que les faltó
una niñez verdadera!