Federico, Federico ¿dónde vas tú tan bonico? -«No lo sé, cariño mío, me llevan para la era y medio muerto de frío».
-Pues estamos en agosto y la madrugada arde, pero se hiela mi sangre al ver la muerte en tu rostro.
Federico,Federico ¿a quién tú le hiciste daño? Si corazón de paloma, solo sabe de arrumacos y de besos en la sombra.
-«Llevo el corazón partío y nadie me dice nada, está cayendo el rocío por las calles de Granada»
-Federico, Federico ¿oíste el canto del gallo? en su ki ri ki decía; ¡pa´ la gloria va un caballo, el mejor de Andalucía!
Los perros están ladrando por toda la serranía, y los palomos llorando desde Huelva hasta Almería.
Federico, Federico pide ayuda a los gitanos, ¡vas en mala romería! y Antoñito el Camborio ha de jugarse la «vía» si ve a su mejor hermano sufriendo tal felonía.
Esa madrugada fue en Granada la más fría, se heló hasta el corazón del geranio en los balcones al no saber el porqué de ese odio a la poesía, madre de las ilusiones.
Federico, Federico, más no pudieron contigo aquellos perros pachones, en vez de darte la muerte tuvieron tan mala suerte que por siempre estarás vivo en todos los corazones.
Igual que todos nacimos nací de la vida esclava, ¡pero hay en mis venas lava! Desde mi más tierna edad era mi sueño el ser libre y viví siempre dispuesta. ¡A veces perdí la cresta por lograr mi libertad!
Fui escapando de los credos que me cortaban las alas. Hice yo mis propias galas. Mi libertad de creer me hacía reflexionar y nunca me conformaban ideas que otros mascaban queriéndome convencer.
No quiero dioses que me aten ni que dirijan mi vida, ¡sé que sería perdida! Mi Dios es la humanidad y mi prójimo es mi hermano bien lo sé y no necesito que nadie desde un garito recorte mi libertad.
El ser buenos o ser malos con educación se aprende de los dioses no depende, ¡es cuestión de libertad! Librándonos de ataduras al ir abriendo la mente habrá un mundo diferente de amor a la humanidad.
Parcela para mis huesos la tengo aquí en esta tierra y cuando pierda la guerra echará mi alma a volar. ¡Enorme es el universo! y como a nadie hizo daño ella encontrará su apaño en algún que otro lugar.
Y como dijo el Voltaire; «¡Lo que escribes no me gusta, más bien, creo que me asusta, pero tengo que decir y te lo juro mi hermano que cambiaría mi suerte peleando hasta la muerte, pa´que puedas escribir!»
Alíate hasta con el Diablo si a defender la libertad se trata, cualquier atadura que tengas a la corta o a la larga… te mata.
De la serie poemas a Federico . Tañían bajo la aurora guitarras por soleares, feliz la luna y radiante con su traje de lunares soñaba en la madrugada ser gitana bailaora alrededor de la hoguera. . Los gitanos trasteaban el crujir de las guitarras mientras las gitanas viejas hacían sonar las palmas al compás de castañuelas que sueñan con ser campanas, y por detrás de las tapias los niños correteaban cantándole al alimón alrededor de las charcas. . Cuando un olivo muy chico corriendo por la vereda (la que sube por la rambla donde se perdió la oveja), con lágrimas en los ojos subía llorando a gritos, lo vio la gitana Pepa, la madre de la Carmela , «¿Pero qué pasa payico? ¿a qué vienen esas lágrimas? ven a mi vera y descansa di a esta gitana vieja el qué es lo que a ti te pasa.» . -«Vengo de Fuente Vaqueros, al pasar por el cortijo el de la Señá Marquesa quise tomar un atajo para ir a ver a la higuera y me la encontré llorando, las lágrimas le brotaban para llenar un barranco, vio como se lo llevaban a Federico entre brazos dos guardiaciviles secos y paisanos tres o cuatro. . Luego oyó dos tiros gordos hasta las brevas temblaron, un ¡ay! le salió del alma, los juncos del arroyuelo levantaron la cabeza y las ranas de la charca echaron la vista al cielo como aquel que pierde un sueño. . ¡Ay Federico!, ¿Qué han hecho? preguntaba un sapo viejo, mientras la higuera lloraba, ¡lloró también el silencio!» La Pepa se echo a gritar, -«¡ay madre! ¡nos lo han matao! ¿Qué te hicieron Federico? ¡Alma de nuestro cantar!» también la Luna lloraba lágrimas de mazapán. . -«¿Qué será de los gitanos sin tu alma y sin tu soñar?» Y hasta el Lucero del alba esa larga madrugada no se quiso retirar. Y los gitanos templaron con una voz lastimera , por seguirillas un llanto hasta romper sus gargantas. . Rompieron todas las cuerdas con su canto las guitarras, que con altivez y serias dieron sus últimas notas en flamenca sinfonía despidiendo así al poeta, en su viaje hacia la gloria, ¡dónde van las grandes almas! . Allí en el Cielo gitano Antonio Torres Heredia (el del cutis amasado con aceituna y jazmín) echo mano a la navaja, despanzurrando las nubes, ¡ay mi primo Federico tan pronto ya junto a mí! Cruces de sangre llovieron por la vega del Genil… . El diecinueve de agosto, brotó la sangre en la yerba, el verde del olivar se volvió de rojo fresa, se heló el fuego en la hoguera, se llenó el cielo de rayos al tronar de castañuelas. . Currillo el de la Camboria, se fue corriendo a la escuela para traer los tinteros y llenarlos con la savia de roja sangre de versos derramada en la barranca, la que baja entre los cerros donde vivía la Juana. . Los gitanos de las fraguas echaron chispas al cielo para acompañar a su alma en el camino a la gloria y la gitanilla Pepa, (la madre de la Carmela) alzó al aire las tijeras jurando venganza eterna, ¡Que no olvidan los gitanos a quién sus almas camelan! . Rosa la de los Camborios (la de los pechos cortados y puestos en la bandeja) llora gritando a los cielos diciendo al Dios de los payos: «!Dile a los guardiaciviles y a todo el que no lo sepa que tengan a ciencia cierta, que nunca… que sepan bien que nunca… muere un poeta!».
Furiosas lluvias será crudo el invierno mas agua al pozo . Ya soplan vientos mis hojas peinan suelos se acerca el viaje. . Se van volando entre la brisa fresca besos de mayo . Me rendiré ante labios que traigan sabor a besos . Si flores blancas decoran las cabezas ya es otoño . Saca el futuro las pasadas raíces chivato el tiempo . Las amapolas peinan verdes praderas amor pasea . ¿Será el amor esa cálida luz que tú me inspiras? . Anda el amor si lo alimentan sueños sigue la senda . Pobre colmena huyó mayo y sus flores ERE a la vista. . Junio llegó con callada oración despidió a mayo . Juventud adiós ven a mi madurez quiero crecer . ¡Ay juventud! Robaron tu camino ¿a dónde vas? . Sinceridad que habla mucho de ti guapa mujer . Mueren los sueños en los vasos de vino nadan muy mal . Un niño y charco que mágica atracción un puro amor . Calurosas noches aroma de jazmines un grillo canta. . Noche calor aroma de jazmín croan las ranas . Cuanto penar en un mundo de machos por ser mujer . Por ti amor desterré mi otoño soy primavera . Linda mujer del amor lindo sueño alma de poeta
A veces somos quien somos otras no nos dejan serlo, sin saber porqués ni comos, sin comerlo no beberlo nos disfrazamos de gnomos. Pluma libertad revoca, siempre nos parece poca, hasta que alguien nos apura por criticar la postura y le damos en la boca. . He oído el decir a varios, «solo de lengua hacia fuera» que aceptan los comentarios, !pero eso es palabra huera! Tan solo falsa quimera. Si comentas y no gusta pronto te sacan la fusta y de soberbia te tratan «lo qué no gusta no acatan» y al comentador asustan. . Es buena la poesía si el poeta la profesa defendiendo cada día, haciendo con ello empresa aunque monte algarabía. Poeta hubo en el portal luchando a carta cabal por lograr la mejoría, y evitar la tropelía de algún «poeta» informal. . No media la calidad tan solo la carantoña llenando la vanidad, aunque escribas como ñoña, y la trates sin piedad. Que sufrida la poesía que ante tanta felonía, cual victima de maltrato y ante tanto desacato muere un poco cada día.
Hoy ya no quedan poetas que le canten al dolor, tan solo unos juntaletras que las juntan con calor, buscando solo la treta, poniendo empeño y ardor, para untar la cebolleta y lograr así el favor de alguna mocica inquieta que precise un revolcón.
Si las juntas con cariño cumplirás con tu misión, pon en ellas corazón y tu luz de alma de niño. El dar a la luna un guiño también es de ser poeta, pero yo busco la meta del poeta que se implica y con sus letras explica que al pobre… se le respeta.
Sí tú, dime, ¿dime dónde? ¿En dónde están los poetas? ¿Dime tú donde se esconden y a que dedican sus letras? Pregunto y nadie responde, ¡nadie sabe la respuesta!
Poetas de plumas largas que aún están en la cuna, postrados en sus verandas ante los egos que abruman.
Poetas de muchos cuentos que sacan brillo a la pluma hablando de grandes vuelos sobre colchones de espuma que pintan lindos los sueños, de quien le canta a la luna.
¿Pero dónde los poetas? ¿Dónde estarán los tinteros que encenderán esas fraguas que forjan los hombres nuevos?
Aún no mudaron plumas los poetas de este siglo, siguen cantando a la luna, ¡vana tinta que se pierde! Y nadie lanza su grito mientras la miseria muerde.
¿Dónde la pluma que araña, la conciencia y la retuerce? ¿Dónde el poeta que canta y a la injusticia se crece?
¿Dónde el poeta que lleva pueblos a la reflexión? ¿Dónde la pluma guerrera, que no conoce el temor, ni se oculta en la vereda donde muere la ilusión?
Que crezcan ya los poetas, salgan plumas al camino, recorran todas las sendas, forjando nuevos destinos.
Sed poetas los candiles ¡para que sombras no crezcan! Sed poetas y alguaciles que con sus letras defiendan de todas mentes febriles a las almas que los sueñan.
Sal poeta hacia el camino, los corazones ya esperan seas pluma y torbellino, ¡y sirvan de algo las letras!
Las dos primeras estrofas son serventesios con rimas finales en asonante
Ilumina el amor corazones al alba que de amar no se salvan ni las almas más duras, despierta la ternura en aquellos que aman llenando con sus flamas a las negras penumbras.
Y se crecen los sueños si los riega el amor, brillando en su esplendor, endulzando la vida, sanando las heridas que crea la razón, que ella del corazón siempre fue su enemiga.
Busque el hombre la luz, sea el amor su guía, que sea él la bujía para encender la hoguera que encienda la pasión en su alma cada día.
La vida sin amor es mala y traicionera, como una primavera sin flores ni alegría, sin el somos tan solo… cual muñeco de cera.
En la esquina de un verso 