Ovillejos

Sin dar lugar a disculpa,
¿hubo culpa?
¡O quizás culpa ninguna!
¿O fue de una,
invención de la sotana?
¡La manzana!

Nos zurraron la badana,
nos echaron del Edén,
¡Largaos fuera y que os den!
¡Por culpa de una manzana!

Necesito me de un toque,
tu estoque.
No te tuerzas y ven recto,
directo.
Tú a engordar bien el bollo,
¡y al hoyo!

Y sin montar ningún pollo,
con un poco de finura,
con cariño y con ternura,
tu estoque directo al hoyo.

Ya viene el loco poeta,
¡que jeta!
Escondámonos y pronto
¡es tonto!
Una estrella así decía
¡nos lía!

Hace tiempo que veía
que a las mujeres más bellas
a todas regala estrellas
¡jeta y tonto nos la lía!

¿Se puede vivir soñando?
¡Cantando!
Males con guitarra y pan;
¡se van!
Para vivir no son buenas;
¡Las penas!

No te líes con cadenas,
vive feliz y contento
y canta con sentimiento,
cantando se van las penas.

Que nunca sean muy tersos,
¡los versos!
Siendo ágiles mucho ganan,
¡y sanan!
Son mas lindos que las flores;
¡amores!

Te aliviaran los dolores
si padeces mal de amor
y calmarán tu dolor.
Los versos sanan amores.

Sátira

¿Es sano hacer poesía?
¡Creo saber la respuesta!
¡Relaja tras una ingesta!
Satisface y da alegría,
¡gimnasia en cara diría!
Escribes moviendo el brazo;
¡debe ser bueno pal´bazo!
Ejercitas bien la mente,
¡musculatura en la frente!
Y en amor sirve de lazo.

Ser un deporte pudiera,
competir con los sonetos
o quizás con los tercetos
así a modo de carrera
y que ganase el más fiera,
¡a tres sonetos por hora!
¡Rapidito y sin demora!
O hacer poesía tétrica,
¡respetando bien la métrica!
O versos sobre la flora.

La libre se cronometra
y para el salto de vallas.
Pintando en el suelo rayas
en cada raya una letra
¡qué con otra compenetra,
pues se coge y al tintero!
Se junta con un te quiero
y ya tenemos poema
pudiendo usar como lema
el; «Amor por ti me muero».

Así a modo de deporte
si se hace de buena gana
tendrás una vida sana,
lograrás un lindo porte,
te querrá más tu consorte,
escribirás lindo y brioso,
harás versos sin reposo
dedicados a tu dama,
¡los cobrarás en la cama
y te sentirás dichoso!

De la serie poemas con amigos

Verso libre

Poema dedicado al
verso libre;
por
Alfredo Daniel López
y
Mercedes Bou Ibáñez.

Verso libre, verso libre,
¡de ti Dios me libre!

Semántica de negrura triste
invade mis noches frías,
estómago que expulsa
un cronos que se agrieta,
un búho que al viento ulula
me desgarra la garganta.

Recuerdos sin recordar,
peces con sus picos de egotelos,
escarban en mis entrañas,
¡rabia, no puedo ser,
el odio no lo aprendí!
La ternura quedó lejos,
se marchitó con los sueños.
¡Así no se puede escribir!

-¿Quién sembró de garabatos
los renglones de mi piel?
¿sabrá mi pluma de partos?
Fetos fallidos no natos
y una mata que no echó,
desde las sombras me miran
pidiendo justicia a gritos
palabras sin sentido,
versos sin terminar,
cacofónicas texturas, arrítmicas afonías,
sueños por Morfeo perdidos,
piden al Rey mi cabeza,
¡que me prohíba escribir!
Mi pluma rompa en pedazos
y al universo la lance
buscando la oscuridad
de esos agujeros negros
que absorben la vanidad.

¡Maldita la hora que te vi!
En las hendidas cuencas
de ríos embriagantes de tinta
quise beber, las mieles de la poesía
solo encontré la cicuta
que a los infiernos me acerca.
Loca pasión, emoción huera,
fantasmal ilusión, que al delirio me lleva.

¡Di verso libre! ¡di!
¿Acaso en alguna vida,
fui tu enemigo mortal!
¿Por qué me tratas tan mal?
¿Qué deseas que haga?
¡Dame vida, dame vida
o dame la libertad!

Sátira

Se lo pintan de colores;
muchos en sus comentarios,
presumen de ser doctores,
¡ante su ciencia me achico,
yo nunca me puse flores
quedan feas en mi hocico!

A tan gran sabiduría
la mía se queda chica
y pienso cuando los leo
que yo nací pa´ borrica,
yo nací para el serón
y me rasco cuando pica.

Ellos se lo dicen todo
hasta lo buenos que son,
de poetas se titulan
y te explican a su modo
de que será hoy la cocción
pa´ que no te quepan dudas.

«Soneto a las finas hierbas,
sacaré hoy a colación,
mañana unas octavillas,
o un romance al chilindrón,
regado con serventesios
que le dan un buen sabor»

Explican bien el menú
presumiendo de humildad,
para que te enteres tú
que dominan el percal
y sale cada potaje
que dan ganas de llorar.

Verso libre

Amor,
nave de la fantasía,
casco puro y cristalino,
por corazones ardientes navegas,
despliega tus blancos linos,
cubre las almas y anega,
de pasión y besos sus bodegas.

Poeta,
-un quijote- ¡un sueño!
Algarabía de la vida…
del amor su dueño.

Poeta,
rama de un frágil sueño,
regada con amor y delirio
y la fragancia de un beso.

Poeta,
agitador de vientos,
forjador de besos,
domador de silencios
de añoranzas y recuerdos.

Poeta,
como reloj sin cuerda,
el soñar que nadie sueña,
luz que ilumina la senda
que de paz el alma llena.

Poeta,
la esperanza y la locura
meciéndose en una nave,
sin timón, ni arboladura
en su rumbo hacia levante.

I

Hay un desaliento de amor,
en el suspiro fragante
cuando perdemos un beso,
sobre un hueco vacilante.

Construyamos de amor un sueño,
de ternura galopante
hagamos de la palabra verso
saciemos la sed del amor inconexo,
en el amor principiante.

Como canción sin letras,
o guitarra sin cuerdas,
como sangre sin corazón,
como almas vacías, muertas,
sin besos hay dolor
y poesías de frío yertas
cuando se muere el amor.

Soñar y soñar despierto,
no es nunca una mala chanza,
es un aliciente abierto
al mundo de la esperanza.

De mis poemas con Ángel Blasco

Está cansando el Rey de Texas,
del mundo de los blancos.
Ya llega la policía y los bomberos
a recibir con laureles al rey de texas,
a su ventana.

Trajó mariposas en la garganta
por un jornal robado.
entró por la puerta del piso,
haciendo equilibrio entre las palmas,
para poner el Rey,
su amarga queja en el canto.

Da el Rey al fuego unas monedas
que se funden como la noche con las estrellas.
Entre los rotos palets bailan los gitanos de texas,
antes de acabar las tablas en el fuego.

Olvidando el Rey,
que al levantar las sábanas esa mañana,
estaban llenas de escarcha,
y tenía la cintura estrangulada.
¡Ay, Rey de Texas!
Que no tienes carro, cabra, ni monte,
ni te ampara la ley.

Eres Rey de un jornal robado como el blanco.
Y la luna está oculta de tu mirada,
tras las luces amarillas de las farolas
que dejan el cielo negro como los pozos y los calabozos.
“¡Ay, Rey de texas!
¿ A qué tanto progreso, tanto piso del estado?
¿ A qué tanta escuela, tanta educación?
Si de las paredes baja hielo
de un planeta sin nombre”.

Le están diciendo las cosas
que tienen atrapado al Rey de Texas
mientras arde la casa
y todo vuela libre por el aire,
entre la indiferencia y malicia de la gente
que pasa y mira a su Rey.

Ángel Blasco

II

Corren los caracoles
por las rojas paredes de barro,
cucarachas en desbandada
se dirigen hacia el norte
a buscar la brisa fresca
del barrio del Carbonaire.

Desde lo alto del Pipa
al otro lado del Belcaire
mirando con ojos de sapo,
grita Diogenes desdentado;
¡fuego! ¡Fuego,
se esta quemando el poblado!

Huyen por patas las retamas
recogiendo en su marcha los tomillos,
dejando atrás las aliagas,
ya cruza el fuego los puentes,
San José tiembla en las grutas,
las barcas cueva hacia dentro
buscan alivio en las aguas.

En una curva del silencio
gritan los gitanos chicos;
¡arde Texas «aguelo» arde Texas «aguelo»
llama al rey de los gitanos,
se está quemando su pueblo!

Quizás no vuelvan jamás
aquellas oscuras golondrinas,
que marcharon buscando el sur
para guiar las pateras
a estos prados de ilusión,
donde se visten los sueños
con un traje de lunares
rasgado por los espinos
de alambradas cerebrales
que desgarran los sentidos.
Pero si volverán Ángel
alguna mañana de abril
a cantar los ruiseñores
apoyando las patitas
en la mira de un fusil.
¡Estos si volverán!

Mercedes Bou Ibáñez

Ya se puso la aurora,
su traje nuevo,
comenzando a brotar,
de amor un sueño.

Ya llegaron los locos
¡siempre soñando!
conquistar con sus versos
el sueño amado.

El amor es un reto
en almas fuertes,
yo que soy muy cobarde
muero por verte.

El amor es entrega,
es darlo todo
y yo soy toda tuya
en cada poro.

El amor es ternura
tú ya lo sabes,
pero tú has de ser fuerte
cuando me abraces.

El amor es respeto
somos iguales,
si dices que me quieres
no me maltrates.

El amor es un sueño
que nos da vida
y con el alcanzamos
la luz que brilla.

El amor es locura
que nos alegra,
pinta en rosa el camino
verde la yerba.

El amor es eterno
nunca se olvida,
y los años no borran
primeras citas.

El amor eres tú
cuando te tengo
y cautiva en tus brazos
soñando duermo.

Hay quien dice que es ciego,
yo no lo creo
apunta bien su dardo
y da de lleno.

Verso blanco

Ataúd
de negro, oscuro tapiz,
hecho en madera de pino,
sobre la tapa una cruz,
en el fondo yace un sueño,
de un aterrado color
y una expresión de misterio
elevando al cielo un llanto,
pidiendo una explicación.

A hombros se lo va llevando
camino del cementerio
el hacia atrás va mirando
¡atrás se quedan sus predios!
la rabia le va mordiendo
¡tanto que luchó por ellos,
para tener que dejarlos!

Ya le tiran paletadas
de tierra sobre la tapa,
y no se ve ya la cruz
que lucía en oro y grana.

Los hombres se van marchando
solo queda el cementerio,
el mira a su alrededor
solo ve llantos de sueños
y una fila de cipreses
cual pretorianos de guardia
que vigilan a los muertos.

Atrás se queda también
en dos cruces apoyada
la Muerte con su sonrisa,
con esa eterna sonrisa
que cuelga sobre sus labios
y entre susurros diciendo;
¡»si alguien quiere explicaciones,
pregunte al maestro armero
yo tan solo me limito
a dirigir el concierto
y cumplir lo que me mandan»!

A Miguel Hernández

Como el rayo que no cesa
supiste llorar al viento
con esa hermosa elegía
para tu amigo Ramón.

¿Ya ti ? ¿Quién a ti Miguel?
¿quién a ti, quién te lloró ?
¿las cebollas de la nana?
¿ellas tan solo quizás?
mientras mecían la cuna
donde se cebaba el sueño.

Si te lloraron Miguel
aceituneros altivos
y andaluces de Jaén
con sus albarcas desiertas,
y te lloraron también
bueyes que nunca medraron
en los páramos de España
ellos también te lloraron
al sentir sobre sus rostros
helados vientos del pueblo
que azotaban caras frescas
de aquellos niños yunteros
que antes de ser hombres fueron
hijos de luces y sombras
con silencios de metal
grave, tristes y sonoros.

Te llegó tan hondo el beso
que aquella tu madre España,
hizo de tus huesos penas,
cual carnívoro cuchillo
en el día de matanza,
dejando tu corazón
como una naranja helada
que solamente buscaba
vivir por la libertad
sembrando las esperanzas
de tantos sueños perdidos
que se murieron al alba.

Y tu umbrío por la pena
desgarrado, casi bruno,
te perdiste en la mañana,
dejándonos en los rostros
amargo sabor a llanto
y las almas desoladas.

Aquel fatídico y triste
día veintiocho de marzo
vino la luz a buscarte
para llevarte a la gloria,
a lomos de un rayo blanco
cabalgaste a las estrellas
cargado con tres heridas
la de muerte traicionera,
la amargura del amor
y la ingrata de la vida.

Verso libre

El Amor y el Pájaro
en un mismo vuelo
del amor hablaban.

Versos y trinos,
a la vez sonaban
en el azul cielo
del candor del alma.

Bálsamo para el corazón,
aliento y calma.
Viviendo la pasión de cada momento,
haciendo del amor razón,
llenando de paz el alma
con sueños robados al viento.

Con cada verso una poema,
cada caricia una rama,
rama a rama, sueño a sueño,
escalera que hace verso,
como música que arde,
como arde en la boca un beso.

Y el Amor y el Pájaro,
en un mismo vuelo
con el amor soñaban,
mientras hablaba el alma,
como solo el alma, hablar sabe,
hablar sin hacer agravio,
haciendo del amor milagro.

El Amor y el Pájaro
en un mismo sueño, los dos soñaban…